夜色微凉，但屋里很暖和。
壁炉里的火虽然熄了，但余温尚在。
餐桌上扣着个藤编罩子，下面是一碗还没凉透的羊肉汤和两块白面包。
安东轻手轻脚地换下满是油污和木屑的工装，走到卧室门口。
借着微弱月光，他看到玛莎正趴在床边睡着了，手里还攥着一件正在缝补的衬衫。那是他明天要穿的工作服。
在里侧的小床上，莉娜睡得正香。
小丫头的枕边放着一本摊开的绘本——《初级魔药识别》。书页上歪歪扭扭地画着各种草药，还在旁边标注了些稚嫩笔记。
安东蹲下身，把那本书轻轻合上。
看着女儿红扑扑的脸蛋，他突然觉得今天在靶场上听到的一切赞誉，都不如这一刻来得真实。
几个月前，他们像老鼠一样在道路上逃窜，为了半块发霉的面包都要向神灵祈祷。
而现在，他的女儿在学魔法，他的妻子在温暖的屋子里等他回家。
安东站起身，帮玛莎披上一条毛毯，然后独自一人走到了阳台上。
他从口袋里掏出一支用旧了的石楠木烟斗，填上烟丝，划燃火柴。
“呼——”
青白色的烟雾在夜色中散开。
安东趴在栏杆上，俯瞰着这座城市。
即使是深夜，米那斯提力斯依然没有完全沉睡。
二层的军工坊灯火通明，巨大的烟囱向夜空喷吐着黑烟。沉闷的锻打声、齿轮的咬合声、还有大贼鸥偶尔传来的啼鸣声，汇聚成一股令人心悸的旋律。
远处的陆地边界，隐约能看到魔法警戒塔扫出的光柱。
更远处漆黑的海面上，几点红色航灯正在游弋，那是巡逻的战舰。
战争要来了。
这不是猜测，是写在每个人脸上的事实。
安东以前很怕打仗。
在斯坦巴赫，战争意味着死亡，意味着流离失所，意味着像狗一样死去。
他只想带着家人躲得远远的，找个没人的角落苟活。
但现在。
安东回过头，看了一眼身后那扇透着暖光的窗户。
如果战争来了，这扇窗户会被打破吗？莉娜的书会被烧掉吗？玛莎缝好的衣服会被血染红吗？
“去他妈的。”
安东低声骂了一句。
他用力吸了一口烟斗，火星在黑暗中明灭不定。
既然躲不掉，那就把墙修得更高一点。
把矛磨得更利一点。
把那些该死的殖装造得更硬一点。
硬到崩断敌人的牙齿，硬到没人敢再把手伸向他的家。
安东磕掉烟灰，眼神变得前所未有的坚定。他转身走进屋里，坐到了书桌前，摊开了一张新的图纸。
那是关于斯图卡挂载式炼金投弹舱的改进草案。
与此同时。
整座城市都在这种无声的紧绷中运转。
铁匠铺里，赤膊的壮汉们正在将烧红的铁块锻造成锋利的箭头，汗水落在铁砧上滋滋作响。
炼金实验室里，学徒们小心翼翼地灌装着极不稳定的燃烧剂，稍有不慎就会化为灰烬。
码头上，工人们扛着沉重粮包，在监工的哨声中一路小跑。
这不是某个领主的私欲，这是为了生存的反抗。
从高高在上的法师，到最底层的掏粪工，每个人都被卷入了这台名为“战争”的巨兽腹中，成为其中一颗咬合精密的齿轮。
市政厅顶层。
特里斯坦站在巨大的落地窗前，俯瞰着这片由无数微光组成的灯海。
他手里端着一杯早已凉透的咖啡，双眼里刻倒映着整座城市的倒影。
“你在看什么？”
一个声音突兀地在露台上方响起。
特里斯坦没有回头，甚至连姿势都没有变一下。
“在看我们的本钱。”他淡淡地说道。
风突然大了。
云层被某种强大的力量撕开，露出了后面那轮清冷的弯月。
一道洁白的身影无声无息地切开夜色，像是一颗从天而降的流星，悬停在了露台之外。
巨大的双翼展开，遮蔽了月光。
那是奈法利安。
而在飞马的背上，一个年轻身影正居高临下地看着他。
维林。
他风尘仆仆，黑色的斗篷上还沾着北方的霜雪，那双眼睛里并没有归家的疲惫，反而燃烧着某种令人不敢直视的亮光。
在他身后，几只体型巨大的斯图卡无声地滑翔而过，完成任务的他们选择归队。
“本钱攒得怎么样了？”维林翻身跃下马背，靴子落在露台的大理石地面上，发出一声脆响。
特里斯坦转过身，将那个黑皮本子递了过去。
“早已备好。”
维林接过本子，没有翻开，只是随手扔在旁边的桌子上。
他走到护栏边，看着下方那座轰鸣的战争机器，看着那些为了生存而拼命的人们，绽开一个自信笑容。
“那就开始吧。”
维林的声音被风吹散。
“让这个世界看看，什么是真正的……工业化战争。”