“要是再不乖……瘴井那口洞，也不嫌多一具。”
叶霄没有停，也没有回头。
袖口里指节一点点绷白，冻裂处被他攥得发疼。
叶霄把气沉下去，按着桩功的呼吸走了一遍。
袖口里的指节一点点收紧，不是抖，是把那点火捏得更硬，就这样记在心里。
不是不想出手。
是不能。
他看得出来，有人在等他先犯错。
他没回头：回头，输的是一家人的命；不回头，才有机会把账一笔笔讨回来。
张屠盯着那道背影，竹板在掌心敲得更慢了一点。
他在等。
等这少年血气一冲，回头骂一句、抬一下手……只要露出一点硬气，他就能当街打断，顺便让旁边的人都看清：这就是不服的下场。
可叶霄连步子都没乱。
张屠嘴角那抹笑没散，却薄了半分，兴头落了空，咬到一口硬骨头，吐不出来，也咽不下去。
他还是嗤了一声，像给自己找回场面：
“倒是挺能忍。”
“可忍又有什么用？你这种货色死在巷里，也没人会弯腰去看。”
叶霄走远了，指骨却仍绷得发白。
这张脸，他记得清清楚楚。
这账，不会烂。
风声把那些嘲弄撕碎。
哑巷深处越来越黑，黑得像一口没盖的井。
夜风更冷了。
当他转过巷角时，脚步忽然停住。
墙根下躺着个少年，薄衣贴身，脸青得发硬。
叶霄蹲下探了探，冷透了。
少年右手还攥着半枚铜板，指节僵得发白；风从破墙缝钻过来，那半枚铜板在掌心轻轻一响。
叶霄看了那铜板一眼，没有多停。
他忽然明白：倒计时不是纸上的数字，是悬在头上的刀。
哪怕度过这次巷钱危机，可如果不变强，再熬几场冬天，家里总会有一人出事。
世界不会为他们多停一刻，他们都可能是下一具无名尸。
这种无声的遗忘，每天都在哑巷各处上演。
变强。
必须变强。
念头一起，叶霄的脚已经重新迈向前方。
冻风灌进胸腔，却没能把心里的火吹灭。
反倒把它吹得更旺。
回家的路越走越窄，夜色压得连呼吸都沉。
到了家后，他看到破墙下那只黑木箱半开着，里面空得发冷，灰厚得发白。
里面本该装着，奶奶那边分下的破柴。
但父亲一死，就再也没了。
叶霄盯了两息，抬脚压住箱盖边缘，“咔”一声，木钉断开。
他掰下两块还能烧的木板，没丢，直接夹进臂弯里带走。
人情没了就没了，但火不能断。
推门进去，屋里昏黄。
破灯摇晃，油花快烧干。母亲缩在床角，呼吸浅得几乎听不见。
小雪蜷成一团，脸蛋烧得通红，小手缩在袖里，指尖露出一点苍白。
叶霄走过去，把破棉被往上拉，尽量压住破口。
小雪迷迷糊糊动一下，小手从袖口探出来，在空气里摸了摸，最后抓住叶霄的衣角。
那只小手软软的，还带着一点暖意，叫他心口闷一下。
小雪眼皮沉得抬不起来，却努力挤出轻到几乎听不见的呢喃：“哥……今天也安全回来了么……”
说完，那只手往回缩，却还勾着衣角不松。
被窝里又轻轻动一下。
小雪迷糊间抬起一只冰凉的小脚，轻轻顶了顶他的手腕，顶完就缩回去，只露一截红红的小脚尖。
她用惯了的法子确认……哥哥还在。
叶霄指尖停在她额头上。
烫。
叶霄指尖一触，心猛地往下沉：烧没退，反而更烫。“若明天烧还没退，就麻烦了。”
下一刻，他把带回来的木板放到灶边，接着找了个位置，脱鞋，脚踩地面，双腿微屈，双臂垂落，脚尖略内扣，脚跟稳稳压住地，呼吸跟着节奏走。
这世界不会帮他们，亲戚也不会帮他们。若不尽快变强、赚钱，这间屋子会一个不剩。
昨晚他去后院，是怕吵醒小雪。
今夜他不敢离远，怕的是小雪半夜喘不上气，他得第一时间听见。
没过多久，叶霄整个人像一根钉子。
入桩。
风从门缝呼啸，灯火发颤。
随着时间流逝，疼从脚底一路往上割，像有人拿刀尖沿骨缝慢慢划；小腿绷紧，大腿灌铅，腰背仿佛要被硬生生压断。
他想起巷口那具尸体。
想起空木箱的灰。
想起娘的浅呼吸。
想起小雪的红鼻尖。
每想一个，心就硬一分，疼反倒更清醒。
时间在冷风和疼里被拉得漫长。
命格光字悄无声息亮起：
【赤血桩·入门：10／300】
叶霄呼吸沉稳，察觉进步比昨晚更快。
可站桩的痛，却没随着进步减弱，反而一寸寸加深，逼着他往下塌。
他咬紧后槽牙，脚底发麻，膝盖发僵，身体像快被撕开。
他依旧不肯收势，呼吸更不敢乱。
九天。
如今他要做的只有一件事：每天让自己往前推。