1998年3月17日，凌晨两点，亚得里亚海。
“远见号”是一艘注册在巴拿马的散货船，此刻正在距阿尔巴尼亚海岸十二海里的国际水域漂着。
没有灯，没有动静，像一个死物。
黑曼巴站在舰桥里，手里攥着一部卫星电话。
他已经在这条船上待了四天。
从几内亚湾出发，绕过直布罗陀，穿过地中海，一路躲过了三拨巡逻队，两次卫星过顶，一次差点被西班牙海岸警卫队撞上。
但现在，他到了。
亨德里克从外面走进来，脸色在黑暗中看不清楚。
“老板，最后一组人已经进山了。沃尔科夫的人接应的。”
黑曼巴点点头。
“切库呢？”
“还在普里什蒂纳。但他想见你。”
黑曼巴沉默了几秒。
“见我？他有什么资格见我？”
亨德里克没说话。
黑曼巴转过身，看着舷窗外黑沉沉的海。
“告诉他，货照给，枪照送。但见面——不必了。”
他顿了顿。
“从现在起，他是自己的人。不是我的。”
亨德里克愣了一下。
“老板，那是三百多条枪的线——”
“线可以再拉。”黑曼巴打断他，“命只有一条。”
他走到海图前，手指点在一个位置上。
“意大利。巴里港。”
亨德里克凑过去看。
“明天晚上，有一艘从希腊来的客轮靠岸。船上有一百二十个乘客，其中二十个是我们的人。车臣人，分散上船，分散下船，没人会注意。”
他抬起头。
“你带队。上岸之后，有人在码头接你们。”
亨德里克看着他。
“老板，你呢？”
黑曼巴没回答。
他走到舷窗前，看着外面的黑暗。
“我还有别的事。”
1998年3月17日，上午九点，伦敦，泰晤士河警察总部。
格雷厄姆一夜没睡。
办公桌上摊着三份报告。一份来自意大利，一份来自阿尔巴尼亚，一份来自军情六处自己的线人。
三份报告说的是同一件事：有至少两百个车臣人，在过去七十二小时内，通过各种方式进入了欧洲。
不是难民。不是偷渡客。是战士。
男人，女人，甚至孩子——都在车臣打过仗，见过血，杀过人。
“埃利斯。”
埃利斯推门进来。
“查到了吗？”
埃利斯摇头。
“意大利人封锁了所有港口，只抓到七个。七个都是老人和孩子，什么都不知道。剩下的——消失了。”
格雷厄姆闭上眼睛。
他想起二十年前，在贝尔法斯特，那些IRA的人也是这样。混在人群里，住进社区里，等一年，两年，五年，然后突然冒出来，在某个早晨引爆汽车炸弹。
现在轮到整个欧洲了。
“法国人呢？”
“还在吵。议会里有人提议关闭边境，但左派反对，说那是‘法西斯行径’。德国人更乱，他们自己的难民问题还没解决。”
格雷厄姆睁开眼睛。
“告诉意大利人，别光盯着港口。盯着内陆。盯着火车站，盯着汽车站，盯着每一个能藏人的地方。”
他站起来，走到窗前。
窗外，泰晤士河的水面灰蒙蒙的，漂着几艘驳船。
“还有，”他转过身，“墨西哥人那边有什么消息？”
埃利斯摇头。
“没有。他们只说‘正在核实’。”
格雷厄姆冷笑一声。
“正在核实。他们什么都知道，就是不说。”
他顿了顿。
“告诉那个贝内特，如果他再藏着掖着，我就把伊万诺夫的事捅给媒体。让他也尝尝被人盯着的滋味。”
1998年3月17日，下午两点，罗马，内政部。
康蒂站在办公室里，看着墙上那张巨大的意大利地图。
地图上标注着十几个红点。每一个红点，代表一个车臣人可能藏身的地方。
巴里，布林迪西，塔兰托，莱切——整个普利亚大区，全是红点。
“部长，”秘书推门进来，“总理的电话。”
康蒂接起来。
“康蒂，你那边怎么样了？”
总理的声音很急。
康蒂沉默了两秒。
“总理先生，我们抓到了七个。剩下的——还在找。”
电话那头也沉默了。
“七个。一百九十三个。你告诉我，你能找到剩下的吗？”
康蒂没说话。
“康蒂，你知道那些人是来干什么的吗？”
康蒂知道。
他们是来打仗的。
不是打塞尔维亚人，不是打阿尔巴尼亚人，是打欧洲人。
“总理先生，”他终于开口，“我们需要封锁边境。所有边境。至少一个月。”
电话那头沉默了更久。
然后总理说：
“议会不会同意的。左派会说这是法西斯，右派会说这是无能。媒体会把我们撕了。”
康蒂闭上眼睛。
“那您让我怎么办？”
总理没回答。
电话挂了。
1998年3月17日，下午四点，普里什蒂纳，切库的指挥部。
切库坐在那张破椅子上，面前站着一个人。
那个人是沃尔科夫。
“黑海之狼”的真正老板。
“切库将军，”沃尔科夫开口，俄语带着浓重的口音，“你的人还有多少？”
切库看着他。
“你问这个干什么？”
沃尔科夫笑了笑。
“因为我需要知道，你能不能帮我一个忙。”
切库没说话。
沃尔科夫走近一步。
“三百个车臣人，现在散在欧洲各地。我需要有人接应他们。给他们地方住，给他们东西吃，给他们——继续往北走的路线。”
切库的眼睛眯起来。
“为什么找我？”
沃尔科夫看着他。
“因为你已经没有别的选择了。”
切库站起来。
“你他妈——”
“冷静，将军。”沃尔科夫打断他，“你的人弹药快用完了，你的士兵快饿死了，你的敌人还在对面等着。你现在唯一的出路，就是和我合作。”
他顿了顿。
“不是我求你。是你求我。”
切库盯着他，盯了很久。
然后他坐回去。
“你要我做什么？”
1998年3月17日，晚上七点，巴里港。
客轮靠岸的时候，天已经全黑了。
亨德里克站在三等舱的甲板上，看着码头上的灯光越来越近。
他身边站着一个女人，三十多岁，头发剪得很短，脸上没什么表情。她叫塔玛拉，车臣人，在战场上杀过十七个俄罗斯士兵。
“到了。”亨德里克说。
塔玛拉没说话。
船靠稳，舷梯放下。乘客开始下船。
亨德里克走在前面，塔玛拉跟在后面，隔着五六个人。
码头上站着几个意大利警察，百无聊赖地抽查证件。他们看了看亨德里克的护照——假的，但做得很好——挥挥手让他过去。
塔玛拉的护照也一样。
十五分钟后，二十个人全部通过。
码头上停着一辆面包车，没有牌照，车窗贴着深色的膜。
亨德里克拉开车门。
车里坐着一个人。
蝎子。
“你来了。”蝎子说。
亨德里克点点头。
“走吧。”
面包车发动，驶入巴里的夜色。
1998年3月17日，晚上九点，墨西哥城，“羽蛇神殿”顶层。
维克托看着那份刚从意大利传来的情报。
“亨德里克。蝎子。二十个车臣人。巴里港。”
他把情报放下。
布拉莫站在旁边。
“贝内特的人说，他们往北走了。可能是去罗马，也可能是去米兰。”
维克托站起来，走到窗前。
窗外，墨西哥城的夜空很黑，星星很亮。
“那个亨德里克，”他说，“是‘黑曼巴’的人。”
布拉莫点头。
“他在马赛待过，在利物浦待过，在希腊待过。现在又跑到意大利来了。”
维克托沉默了几秒。
“他跑这么多地方，不是为了玩。”
他转过身。
“他是来铺路的。”
布拉莫愣了一下。
“铺什么路？”
维克托看着他。
“铺‘黑曼巴’来欧洲的路。”
他走回办公桌前，坐下。
“告诉贝内特，盯死亨德里克。他走到哪儿，我们就跟到哪儿。如果他和‘黑曼巴’见面，我要第一时间知道。”
布拉莫点头。
“还有，”维克托说，“把亨德里克的情报，发给格雷厄姆。”
布拉莫愣了一下。
“发给英国人？”
维克托看着他。
“英国人现在比我们急。他们手里有特纳，有伊万诺夫，有各种线。让他们去追。追上了，我们分情报。追不上——我们也不亏。”
1998年3月17日，晚上十一点，罗马郊外，一间废弃的仓库。
亨德里克站在仓库中央，看着那二十个人。
男人，女人，混在一起。最大的四十多岁，最小的只有十六岁。他们的脸上没有表情，眼睛里没有光，就那么站着，像二十根木头。
“你们知道这里是哪儿吗？”
没人回答。
“这里是意大利。往北走，是欧洲。往东走，是巴尔干。往南走，是地中海。你们想去哪儿，就去哪儿。”
他顿了顿。
“但有一个条件——”
他看着那些人的眼睛。
“从今天起，你们不是车臣人。你们是阿尔巴尼亚人，是叙利亚人，是伊拉克人。你们说什么语言都行，就是不能说车臣话。”
塔玛拉看着他。
“为什么？”
亨德里克走近一步。
“因为车臣人会死。”
塔玛拉没说话。
亨德里克转身，走到门口。
“明天早上，有人来接你们。之后的事，不归我管了。”
他推开门，走进夜色里。
蝎子跟在他后面。
“老板在哪儿？”蝎子问。
亨德里克没回头。
“他不在意大利。”
“在哪儿？”
亨德里克停下脚步。
他看着远处罗马的灯火，沉默了几秒。
“希腊。”
1998年3月18日，凌晨两点，雅典郊外，一间废弃的农舍。
黑曼巴坐在一把破椅子上，面前摊着一张地图。
地图上标注着十几个点。每一个点，代表一个车臣人藏身的地方。巴里，布林迪西，塔兰托——意大利南部全红了。再往北，罗马，佛罗伦萨，米兰，也有几个点。
他拿起笔，在米兰那个点上画了一个圈。
亨德里克推门进来。
“老板。”
黑曼巴抬起头。
“到了？”
亨德里克点头。
“二十个人，全在罗马。明天早上有人接。”
黑曼巴把笔放下。
“塔玛拉怎么样？”
亨德里克愣了一下。
“那个女的？”
黑曼巴点头。
“她杀了十七个俄罗斯人。我见过她的档案。”
亨德里克沉默了两秒。
“她没说话。从头到尾没说话。”
黑曼巴站起来，走到窗前。
窗外，雅典的夜空很黑，只有远处几点灯光。
“她不需要说话。”
他顿了顿。
“她只需要活着。活着，然后等。”
亨德里克走到他身边。
“老板，我们下一步怎么办？”
黑曼巴没回答。
他看着窗外，看了很久。
然后他转过身。
“沃尔科夫在哪儿？”
“在普里什蒂纳。切库那边。”
黑曼巴点点头。
“告诉他，下一批人，不用送了。”
亨德里克愣了一下。
“不用送了？那一——”
“三百个，够了。”黑曼巴打断他，“再多，会惹麻烦。”
他走到桌前，拿起那份地图。
“从现在起，我们等。”
1998年3月18日，上午九点，伦敦，泰晤士河警察总部。
格雷厄姆看着那份刚从墨西哥城传来的情报，手指在桌上敲了敲。
“亨德里克。罗马。二十个车臣人。”
他把情报放下。
埃利斯站在他面前。
“意大利人怎么说？”
埃利斯摇头。
“他们还在查。但那些人在罗马消失了。”
格雷厄姆站起来，走到窗前。
窗外，泰晤士河的水面灰蒙蒙的，漂着几艘驳船。
“墨西哥人比我们知道的快多了。”
埃利斯点头。
“他们有贝内特。那个人的网，比我们密。”
格雷厄姆转过身。
“那就用他们的网。”
他顿了顿。
“告诉意大利人，墨西哥人手里有亨德里克的全部资料。让他们去找贝内特谈。”
埃利斯愣了一下。
“贝内特？他会给吗？”
格雷厄姆看着他。
“他会的。因为他想让我们欠他人情。”
1998年3月18日，下午两点，罗马，内政部。
康蒂看着那份从伦敦传来的电报，手在发抖。
“墨西哥人手里有亨德里克的资料。”
他把电报放下。
秘书站在旁边。
“部长，要联系墨西哥使馆吗？”
康蒂沉默了几秒。
然后他点点头。
“联系。”
下午四点，墨西哥驻罗马大使馆。
贝内特坐在大使的办公室里，面前是一个意大利人。
那个意大利人是康蒂的秘书，四十多岁，头发梳得一丝不苟，说话慢条斯理。
“贝内特先生，我们想知道亨德里克的下落。”
贝内特看着他。
“为什么？”
秘书愣了一下。
“因为他是‘黑曼巴’的人——”
“我知道。”贝内特打断他，“但你们想知道他的下落，不是为了抓他。是为了抓那些车臣人。”
秘书没说话。
贝内特站起来，走到窗前。
窗外，罗马的天空很蓝，阳光很好。
“那些车臣人，现在散在你们国家各地。你们抓不到他们，因为他们有接应，有地方藏，有人给饭吃。你们抓他们，不如抓那个给他们饭吃的人。”
他转过身。
“亨德里克就是那个人。”
秘书的眼睛亮了一下。
“他在哪儿？”
贝内特看着他。
“先告诉我，你们能给我们什么？”
秘书沉默了几秒。
“情报共享。所有关于‘黑曼巴’的情报，全部共享。”
贝内特点点头。
“成交。”
他走回桌前，拿起笔，在一张纸上写了一个地址。
“希腊。雅典郊外，一个废弃的农舍。他昨晚在那儿。”
秘书接过那张纸，看了又看。
“谢谢。”
贝内特没说话。
秘书转身走了。
门关上。
贝内特重新走到窗前。
他看着窗外罗马的天空，沉默了很久。
然后他拿起电话，拨了一个号码。
“维克托先生，鱼上钩了。”
1998年3月18日，晚上七点，雅典郊外，废弃农舍。
黑曼巴站在农舍门口，看着远处那条土路。
太阳正在落山，把天空染成一片血红。
亨德里克从里面走出来。
“老板，东西收拾好了。”
黑曼巴点点头。
“走吧。”
他们刚走出几步，远处传来汽车的引擎声。
不是一辆，是好几辆。
亨德里克的脸色变了。
“老板——”
黑曼巴没说话。
他看着那些越来越近的车灯，看着车顶上闪烁的蓝灯，看着那些从车上跳下来的穿制服的人。
希腊警察。
至少三十个。
“别动！”有人用希腊语喊。
黑曼巴举起双手。
亨德里克站在他身后，也举起手。
警察围上来，把他们按在地上，搜身，戴上手铐，拖进车里。