老周把烟蒂碾进道砟缝里，烟纸边缘那圈濡湿的痕迹还没干透，他的靴底已经压上去，碾了三下，把那截还在冒青烟的残骸碾成褐色的碎屑，和煤灰混在一起。
他没有抬头。
但他知道巷口那根灯柱底下有人在看。
那个人不是阿尔弗雷德，也不是卖报的孩子，后者已经走远，阿尔弗雷德也转身上了末班折返列车。
煤气灯的光晕里只剩下那丛野蓟和一道拖得很长的，渐渐变淡的影子。
那个人在追踪，盯梢着阿尔弗雷德。
老周把碾碎的烟蒂留在脚边，转身，没有走向站台，而是沿着候车室东侧那堵爬满煤灰的山墙往北走。
他的脚步很稳，颇有节奏感。
身后有脚步声跟上来。
老周没有回头。
他走到山墙尽头那株野榆树旁边，停下来，从外套内袋摸出烟盒，他打开并抽出一支烟，叼在嘴里，划燃火柴。
火光照亮他半边脸。那张脸没有表情，只有眼角那几道细纹微微收紧了一瞬。
他听到身后的脚步声也停了。
停在七步以外。
这距离有点微妙，也充满了敌意。
老周把火柴摇灭。
他没有转身，只是把烟从嘴里取下来，夹在指间，让那一缕青烟升起来，被四月的夜风吹散。
“你找我有事情吗？”
他问。
身后没有回答。
老周等了三秒。
然后他把烟重新叼回嘴里，慢慢转过身。
七步以外，站着一个男人。
三十出头，穿一件不起眼的深灰色短夹克，领口立着，遮住小半张脸，他的站姿很松弛，双手自然垂在身侧，但右手的食指和中指并拢，贴着裤缝。
那是长期使用匕首这类短兵器的人才会有的习惯。
老周看着他的右手。
“海格兰德商会的？”
老周问。
那人没有回答，他的目光越过老周的肩膀，落在老周身后……那条通往站台的短廊，煤气灯的光晕，还有远处末班折返列车正在关闭的车门。
他在找阿尔弗雷德，老周拦住了他的去路。
老周吸了一口烟。
“他走了。”
他说。
“末班车，回铁脊。”
那人的目光收回来，落在老周脸上。
“你是铁脊站台的人。”
他说，不是问句。
“三号站台值班员。”
老周点头。
“你可以叫我老周。”
那人沉默了几秒。
“这不关你的事。”
他说。
老周没有接话，他把烟从嘴里取下来，低头看着那截正在缓慢燃烧的烟卷。火光在夜风里忽明忽暗，把烟纸上那圈濡湿的痕迹映成深褐色。
“你们给了他多少钱？”
老周问。
那人没有回答。
“四个月工资？”
老周继续说，像在自言自语。
“还是五个月？”
那人的右手食指动了一下。
“他收了。”
那人说。
“他签了字。”
“他签了字。”老周重复。
他把烟叼回嘴里，然后笑了。
那不是嘴角上扬的笑，而是把所有表情都收进眼底，只从眼角挤出几道极细的纹路。
老周喜欢体验游戏生活，更是在寻常的日子中想过自己当英雄的时候。
现在他等的不就是这个？
一个会在签字之后，蹲在卖报的孩子面前，把举报信折成方块的傻子。
一个收了钱，签了字，跑了车，然后转身就把证据送进审判庭的傻子。
一个两年没挪过位置，三十四岁还是列车员，却敢用自己那四个月薪俸加两条烟卷钱当跑腿费的傻子。
老周把烟蒂弹进道砟缝里。
“他收了。”
老周说。
“他签了字，他跑了那趟车。”
他看着那个人。
“那份钱是他应得的，而你要杀他……这是绝对不应该的，这不符合道德。”
那人的右手食指又动了一下。
“此外，他把一份东西送去了审判庭。”
老周说。
“这非常符合正义，我不准一个有道德，还有正义的人死在这里。”
夜风忽然停了。
那人站在那里，七步以外，右手贴着裤缝，食指和中指并拢，他的脸被领口遮住大半，只有眼睛露在外面。
那双眼睛很冷，不是愤怒，这是他计算距离、角度、力道时那种毫无感情的冷。
“你知道得太多了。”
他说。
老周点头。
“我知道。”
他说。
“我还知道你们所谓的保温车里面挤满了人，我还知道你们今晚要把那六节车从编组里摘出来，挂在〇七二五后面，走勃伦山口线，这车厢内充满火药味。”
他顿了一下。
“我还知道北三公里那个废弃会让站的道岔，去年十一月被人修好了。”
那人的右手终于离开裤缝。
他的手指慢慢蜷起来，攥成拳。
“你不是普通的铁道职工。”
他说。
老周没有回答。
他只是把那支快要燃尽的烟从嘴里取下来，用拇指和食指捏着滤嘴，慢慢碾灭，火星在他指腹间挣扎了一下，熄成一小撮灰白的碎屑。
他把烟蒂放进口袋，然后把手从口袋里抽出来。
左手。
右手还垂在身侧，五指自然分开，像什么事都没有发生。
那人看着他的手。
看着那双手上没有煤灰渗进掌纹洗不掉的印子，虎口和手指关节有厚实的老茧，同时指甲剪得很短，边缘整齐。
这不正常，这不是坐在办公室内的文员所拥有的手掌。
那人的瞳孔缩了一下。
他的右手探向后腰。