“认得字吗？”
“认得几个。”
“拿着。明天我们要往前线运一批辎重，缺个搬货的。去，这功法就是你的。”
赵五没问什么功法，什么辎重，活下来是什么意思。他捡起玉简揣进怀里，说：“好。”
那是他人生中第一次被当成“人”用。
——不是灵材，是炮灰。
炮灰的命是三天。
这是辎重队里流传的说法。一支辎重队从组建到全员换一遍，平均三天。
赵五算过，他所在的第三十七辎重营，满编四百二十人，他来的头一个月死了九百多个，第二个月死了八百九十几个，第三个月死了——他没算清，因为记名册的文书也死了。
他活过了七十三天。
玉简里的功法叫《土行诀》，最烂大街的五行入门，搁在仙门里面，连外门杂役都嫌它粗浅。但赵五没有嫌弃的资格。
他白天搬货，夜里躲进辎重车底，就着一盏从死人身上扒的残破魂灯，一页一页抠那三百多字的法门。
灵气是什么，他不知道。经脉是什么，他也不知道。他把那三百多个字背得滚瓜烂熟，然后照着字面意思——呼吸，冥想，感受，再呼吸，再冥想。
第七十四天夜里，辎重营遭遇敌方斥候小队。他躲在一块被烧焦的磨盘后面，眼看着身边的伙伴一个接一个倒下，血淌到他脚边，汇进干裂的土地。他屏住呼吸，闭眼，第一次清晰地“感觉”到了什么。
像是地底下有一根极细极细的丝线，从他的脚心往上爬，穿过膝盖，穿过小腹，停在了胸口的位置。
很暖。很稳。
他睁开眼，把手掌按在焦土上。
敌方斥候的刀劈下来的瞬间，他脚下的地面骤然塌陷了三寸。不是术法，只是纯粹的、未经驯化的土行灵气应激爆发，让那一刀偏了半寸，砍进了他的肩窝，而不是脖子。
他惨叫，却也在惨叫中抄起磨盘边一柄不知谁遗落的断矛，从下往上，捅进了斥候的下颌。
那人死时眼睛睁得很大。
赵五跪在地上喘了半刻钟，然后把人从矛上拔下来，搜走了他身上所有的东西：半瓶疗伤丹药，三金，一张记着七个名字的纸条——大概是这斥候自己也记挂的人。
他把纸条团了团，扔进火里。
此时此刻，他从炮灰，变成了能杀死正规斥候的炮灰。
也是那天，他明白了这条路的第一个规则：
命是用来换命的。你的命换别人的命，换到别人换不动了，你就往上爬了一级。
很简单，很公平。
第一次杀上司是在入伍第八个月。
那是个十一人的斥候小队，赵五是其中之一。
队长姓周，是个二境修士，从开战活到现在整整两年，据说杀过一千个人——这个数字是他自己喝醉后说的，可能还有水分。
赵五一直很怕他。
不是怕他杀自己。是怕他那种理所当然的、把手下当耗材使的姿态。探路永远派最弱的，断后永远派受伤的，领赏时永远冲在第一个。赵五见过他亲手把重伤员推出去挡敌方追击，回来却对着上官拍胸脯说“小队无一伤亡，全须全尾”。
那晚他们夜宿在一座废弃的村庄。赵五负责守前半夜，周队长睡在他身后三丈的破屋里，呼噜打得震天响。
赵五坐在断墙上，看着月亮，想了很久。
他想自己这八个月杀了多少人——记不清了。想自己身上有多少道疤——十七道，最长的一道从后腰拉到肩胛。想自己的《土行诀》已经修到了一境，在斥候小队里不算最弱了。想自己每月领的俸禄，大半要上交周队长“疏通关系”。
然后他想起周队长的战绩。
他从断墙上跳下来，走进破屋。
周队长翻了个身，嘴里含含糊糊骂了句什么。
赵五蹲下身，捂住他的口鼻，匕首从颈侧第三根肋骨缝里斜着插进去。这是他这八个月观察到的——周队长的功法有问题，他护体灵气会在这个位置有一瞬间的凝滞。
周队长睁眼，惊骇，挣扎，抽搐，死亡。
前后不到十息。
赵五松开手，看着他逐渐涣散的瞳孔。原来杀一个修士，和杀一个凡人斥候，也没有太大区别。都是要害，都是血，都是渐渐冷下去的躯体。
他把尸体处理干净，从周队长的储物袋里翻出积攒了大半年的宝钱、三瓶上好的丹药、一张早就填好名字但还没来得及递上去的“斥候队长荐状”。
他把自己的名字填上去，把荐状揣进怀里。
第二天，他向上官汇报：周队长昨夜巡查时遭遇敌方暗哨，不幸殉职。
上官看了他一眼，又看了一眼他递上来的荐状，问：“你能带队？”
“能。”
“战绩？”
“昨天刚杀了一个二境。”他说的是实话，只不过那不是敌人，是周队长。
上官点了点头，在荐状上盖了印。
赵五，升斥候队长。
他走出上官营帐时，阳光很刺眼。他眯着眼睛想：原来这条路是这样的——不是等你够强了再往上爬，是你爬上去，才够强。
周队长死了，他就是小队里最厉害的人。没有周队长克扣金钱，他一个月能攒下原来的四倍。没有周队长挡在前面，他开始有机会直接跟上官汇报军情。没有周队长……
他把周队长的脸从脑海里擦掉。
周队长死之前是队长。他死了，赵五就成了新的队长。
很公平。