法租界，国民饭店。
三楼的豪华套房里，没点那晃眼的西洋大吊灯，只在红木圆桌上点了一盏罩着玻璃罩子的煤油灯。
昏黄的光晕，将这间宽敞的屋子割裂成明暗交错的两半。
空气中，弥漫着一股子生铁的腥气，劣质颜料的刺鼻味儿，还有棉布撕裂后特有的那种粉尘味儿。
桌子上，摊着一件“衣裳”。
顺子和陆锋这两个铁塔般的汉子，此刻正屏气凝神地站在一旁，连大气都不敢喘。
小豆子更是蹲在地上，手里还捏着一块没用完的生铁条，手指头上勒出了几道血印子。
那件“衣裳”，粗糙到了极点。
就是市面上最便宜、一块大洋能扯两丈的白洋布。
没锁边，没盘扣，甚至连个像样的袖口都没缝，就是几块破布简单粗暴地拼凑在一起。
胸口和后背的位置，用生铁条徒手绞成了两块护心镜，用粗麻绳死死地绑在布上。
而最让人触目惊心的，是那大片大片的红。
那是陆诚用手指蘸着朱砂红的劣质颜料，毫无章法地弹洒上去的。星星点点，又汇聚成片，像极了人在战场上被刀枪捅穿动脉后，喷溅出来的鲜血。
“师父……”
顺子咽了一口唾沫，喉结艰难地上下滚动了一下。他看着那件所谓的“战袍”，心里头直打鼓。
“这……这能行吗？”
“后天就是大汇演了，人家梅老板穿的可是苏州十几个绣娘熬了三年才绣出来的鱼鳞甲、如意冠。哪怕是那些个跑龙套的，身上穿的也是平金绣银的行头。您……您要是就披着这么一块‘血布’上台，底下的票友还不得把戏台子给拆了？”
在梨园行，“宁穿破，不穿错”，那是铁律。
讲究的是一个“美”字。
哪怕演的是乞丐，那衣服上的补丁也得是讲究章法、色彩搭配和谐的“富贵衣”。
穿这么一身跟刚从死人堆里扒出来的血衣上台，那是对祖师爷的大不敬，是对台下观众的糊弄！
陆诚没有急着回答。
他负手站在桌前，那一袭月白色的长衫纤尘不染，与桌上那件惨烈的“血袍”形成了极其鲜明，甚至有些刺眼的对比。
“咚、咚、咚。”
就在这一刻，陆诚的心口深处，突然传来一阵悸动。
那不是心跳加快。
那是【玲珑心】在运转。
七窍玲珑，心如明镜。洞察世事人情，看破虚妄迷障。
在【玲珑心】的加持下，陆诚的脑海中，仿佛放电影一般，闪过了这几日天津卫的种种乱象。
东洋浪人在街头横行霸道，白俄佣兵端着冲锋枪肆意践踏中国人的产业。
那些脑满肠肥的买办和军阀，在租界里喝着红酒，搂着舞女，将国家和民族的尊严当成交易的筹码。
而那些面黄肌瘦的苦力、老百姓，只能在泥泞中瑟瑟发抖，连大声喘气都不敢。
麻木。
绝望。
就像是一潭死水，没有一丝波澜。
“顺子。”
陆诚缓缓开口，带着一种苍凉。
“你觉得，赵子龙的《长坂坡》，是一出什么戏？”
顺子一愣，挠了挠头，毫不犹豫地答道。
“那还用说？那是武生行当里的考状元戏！讲的是赵云赵将军，单枪匹马，在曹操的八十三万大军里杀了个七进七出，救出幼主。那是何等的威风，何等的霸气！”
“是啊，威风，霸气。”
陆诚嘴角扯出一抹淡淡的自嘲。
“千军万马避白袍。”
“可那终究是……匹夫之勇，个人之威。”
陆诚转过身，看着窗外那被霓虹灯染得光怪陆离的法租界夜空。
“如果是在太平盛世，大家吃饱了饭，坐在戏园子里喝着大碗茶，嗑着瓜子。看赵子龙在台上耍大枪，看他一个人把敌人杀得落花流水，那是过瘾，是消遣，是满堂彩。”
“可是现在呢？”
陆诚猛地回过头，眼神锐利，直刺几个徒弟的心底。
“现在是国破家亡的边缘。”
“东洋人的刺刀已经架在了咱们的脖子上。这天津卫的老百姓，心都瞎了，血都冷了。他们看着同胞被欺负，只敢低着头绕道走。看着老祖宗的东西被抢，只敢在被窝里叹气。”
“这个时候，我陆诚就算在台上把《长坂坡》唱出一朵花来，就算我一个人把那杆白蜡大枪舞得水泼不进……”
“又能怎样？”
“台下的看客，只会把我当成一个武功高强的神仙，当成一个跟他们毫不相干的江湖异人。”
“他们会叫好，会扔大洋，但他们看完戏，走出戏园子，依旧是那群麻木的绵羊。”
陆诚伸出手，轻轻抚摸着桌上那件粗糙的白布血衣。
指尖传来的，是生铁的冰冷和颜料的干涩。
“赵子龙太无敌了，他没输过。”
“可咱们现在的国家，咱们现在的同胞……一直在输啊。”
“想叫醒一群装睡的人，想把那些心瞎的人给‘吼’醒，光靠个人的威风是没用的。”
“得让他们看到疼，看到血，看到那种骨头断了、肉被割了，却依然死死咬着牙，宁死不弯腰的……惨烈！”
屋内死一般的寂静。
顺子、陆锋、小豆子，还有刚进门的周大奎，全都呆呆地站在原地。
他们从未见过师父用这种语气说话。
那声音里，没有化劲宗师的孤高，只有一种深深的、为这山河破碎而悲鸣的家国之恸。
“这件血衣，赵子龙穿不上。”
陆诚手腕一抖，“刷”的一声展开了那把湘妃竹折扇。
“赵子龙的白袍，那是常胜将军的招牌，不能脏。”