“让我们赐福这些勇敢，坚韧的胜利者！”
又一个声音响起，却并非来自场边那位穿着华丽礼袍、声音洪亮的典礼官。这声音苍老、沙哑，穿透了场地上残留的喧嚣和窃窃私语。
所有人的目光，如同被无形的线牵引，齐刷刷地转向了主看台最高处、最中央的位置。那里，不知何时，多了一个身影。
大麻雀。
他站在那里，像一棵被风暴摧残过却依旧扎根于贫瘠岩石的老树。身上裹着那件标志性的、洗得发白、打着层层补丁的粗麻布长袍，袍子空荡荡地挂在嶙峋的骨架上，仿佛一阵稍强的河风就能将他吹走。
他手中没有权杖，只有一根粗糙的、似乎是从河边随手捡来的木棍充当手杖。稀疏的白发紧贴在头皮上，脸上沟壑纵横，每一道皱纹都刻着清贫与苦修的印记。他的眼睛深陷在眼窝里，浑浊却锐利，像两枚在灰烬中闪烁的暗色燧石。
大麻雀没有看任何人，他的目光似乎穿透了脚下的泥泞与血污，投向更遥远、更虚无的彼岸。他拄着那根粗糙的木棍，身体微微前倾，仿佛那简单的站立都耗费了他巨大的气力。
整个会场陷入了一种奇异的、令人窒息的寂静。铁民的狂野、南境的怨怼、佣兵的喧嚣、贵族的矜持，甚至伤者的呻吟，都被这朴素而沉重的身影压了下去。
他缓缓地、极其费力地吸了一口气，胸膛在破麻布下微弱地起伏。然后，那苍老的、带着颤音的话语，如同风中残烛般摇曳着，却清晰地传遍了每一个角落：
“以天父、圣母、战士、少女、铁匠、老妪与陌客之名......”
每个词都吐得异常艰难，仿佛是从肺腑深处挤压而出，带着一种令人心颤的虚弱，却又蕴含着不容置疑的权威。
“......胜利......归于......”
他停顿了一下，浑浊的目光似乎终于聚焦，落在了场地中央。
“贝勒·海塔尔。”
话音落下的瞬间，所有的目光，如同被无形的线牵引，齐刷刷地聚焦在场地中央那个华丽的身影上。
贝勒·海塔尔在无数双眼睛的注视下，屈下了右膝。他抬起脸，望向主看台高处那个裹在破旧粗麻布里的枯槁身影。阳光落在他的卷发上，也落在他那双此刻清澈如旧镇港深水的眼眸里。
“总主教大人。”他的声音响起，“您的赐福，是七神对今日所有流淌的汗水与鲜血最珍贵的垂怜。旧镇的圣堂，那曾沐浴在蜜酒河畔、承载了无数祈祷与智慧的殿堂，已在战火中化为瓦砾与灰烬，这是七国共同的哀伤，是信仰殿堂上的一道裂痕。”
他顿了顿，“然而，圣堂的石料可以崩塌，信仰的基石却永不磨灭！”