路。
是湿的。
雨水在青石板上，留下了一片深暗色的，蜿蜒的痕迹。
像一条没有尽头的蛇。
赵九就在这条蛇的身上走。
他跟着前面那个人。
那个自称钱半仙的算命先生。
那个人不快。
也不慢。
他脚下那双早已磨破了的布鞋，踩在水洼里，发出的声音很轻。
轻得就像一片落叶，掉进了深不见底的古井。
可那声音，却像一根看不见的线，牵着赵九。
无论赵九走得多快，那根线都不会断。
无论他走得多慢，那根线也不会松。
那个人，永远都在他前方三十步的地方。
不多一步。
也不少一步。
这是一种很可怕的距离。
一种猎人与猎物之间，才有的，最完美的距离。
赵九忽然觉得，自己才是那只被盯上的猎物。
穿过嘈杂的街市，绕过几条无人的窄巷。
空气里的味道变了。
不再是雨后的泥土腥气，也不是寻常市井的烟火气。
而是一种很甜，甜得发腻的味道。
脂粉。
酒。
还有一种隐藏在脂粉与酒气之下的，淡淡的，血的味道。
赵九抬起头。
巷口立着一块褪了色的牌坊。
牌坊上，是三个早已被风雨侵蚀得斑驳的字。
落花巷。
好听的名字。
杀人的地方，名字通常都很好听。
巷子很热闹。
甚至比方才的主街更热闹。
红色的灯笼，像一串串熟透了有毒的果子，挂在每一家店铺的屋檐下。
穿着绫罗绸缎的女人，倚在雕花的窗栏后，慵懒地摇着团扇，眼神像钩子。
佩着刀剑的江湖客，搂着女人的腰，大笑着走进那些亮着灯的门。
这里的一切，都透着一种病态的繁华。
钱半仙就消失在这里。
他甚至没有回头。
他只是往前走，走进那片由灯笼、女人、酒气织成的网里。
然后，他就不见了。
像一滴水，融进了江河。
赵九停下了脚步，站在巷口。
他感觉到有很多双眼睛，正在看着他。
从那些雕花的窗后，从那些挂着红灯笼的门里，从每一个他看不见的阴暗角落。
可他的目光，却唯独盯上了一个从未看他的人。
那是一个魁梧的男人。
他穿着唐朝的甲胄，坐在一方酒桌旁，指着面前栈板上的肉。
他的肩上，扛着一把比门板还宽的重刀。
刀上没有血。
他的面前，是一个屠夫。
一个脸比猪肉还白的屠夫。
“这块。”
男人的声音，像一块被磨刀石磨过的铁。
屠夫手起刀落，斩下一块肉，用草绳系好，恭恭敬敬地递过去。
男人看了一眼。
“太肥。”
屠夫的身子抖了一下，又斩下一块。
“太瘦。”
屠夫的汗，混着雨水，从额角滑落。
他又斩下了第三块。
“带了筋。”
屠夫的手，已经握不住刀了。
男人站了起来。
他那巨大的身影，将肉铺前最后一点光都挡住了。
“你的脑子有病。”
他的声音很平静，像是在说一件微不足道的小事。
屠夫“扑通”一声跪下了，磕头如捣蒜：“小人这几日头疼得厉害，请大人饶命……”
“我虽不是个大夫，但治头疼得本事，却比大夫还厉害。”
刀光一闪。
快得像一道错觉。
一颗头颅飞了起来，在空中滚了几圈，落在了案板上那堆猪肉里。
眼睛还睁着，但头一定不疼了。
里面是来不及化开的恐惧。
没有血喷出来。
因为刀太快。
快到血都来不及反应。
男人坐了回去，为自己倒了一碗酒。
他甚至没有再看那具跪着的，没有了头的尸体一眼。
落花巷里，依旧歌舞升平。
没有人尖叫。
没有人逃跑。
仿佛死的不是一个人，只是一只鸡，一条狗。
那些原本在远处观望的眼睛，忽然都亮了。
他们像一群闻到了血腥味的苍蝇，嗡的一声，围了上来。
他们没有看那个杀人的将军。
他们的眼睛里，只有案板上那些还带着温度的肉。
一只手伸了出去。
然后是第二只，第三只。
转眼间，整个肉铺，便被洗劫一空。
连那颗死不瞑目的人头，都被一个衣衫褴褛的孩子抱走了。