一甩衣袖。
“住口——！”
他的声音，尖厉刺耳：“先是不许和，后又战不胜！”
“诸卿之无能，实是误国误朕！”
他指着那些跪倒的臣子，手指发颤：“道正先生乃当代天师，又有通真达灵先生相证——”
“尔等何敢相疑？！”
他深吸一口气：“何况仙家妙法，岂是尔等凡尘俗子，所能通透？！”
他转身，紧紧握住张继先的手：“天师——”
他的眼中，满是恳求：“朕意已决，还请您放手施为！”
然后，他转向众臣。
他的眸中，忽然闪过一丝狠厉。
那是绝望之后，孤注一掷的狠。
“若有胆敢阻挠此事者——”
他一字一顿：“杀无赦！”
“诛九族！”
殿中，一片死寂，没有人再说话。
诸葛正我跪在地上，缓缓抬起头。
他的眼中，满是悲凉。
那种悲凉，比绝望更深。
比死更冷。
朝会散了。
诸葛正我被夺去神侯之位，贬为庶民。
他亦步亦趋的行出殿外，缓缓的回过头，望向殿内。
望向那张龙椅。
望向龙椅上那个年轻的身影。
他张开嘴，想说什么，可什么也说不出来。
种师道也被夺去军权。
虽然还留着爵位，可那爵位，已是个空壳。
他立在那里，望着那些鱼贯而出的臣子，望着那些或得意、或惶恐、或漠然的脸。
他的眼中，没有泪。
只有绝望。
一种深不见底的、无边无际的绝望。
殿外，天灰蒙蒙的。
雪，不知何时，又下了起来。
诸葛正我行出宣德门，独自跪在雪地里。
他怔怔的跪在地上，跪向那座守护了一生的皇宫。
嘴唇翕动，声音很低，低得只有他自己能听见：“龙袍裹朽木，金殿坐痴聋，谏臣血染阶，佞臣语如蜜...”
“三军生死，江山之重，竟托于鬼神之术...”
“完了...”
“全完了...”
雪越下越大。
很快，将他染成一个雪人。
......
三月十六，辰时三刻。
天色灰蒙蒙的，像一块脏了的旧布，沉沉地压在汴京城头。
寒风凛冽，从北边刮过来，呜呜地响，卷起城头的残雪，卷起城下枯死的蒿草，卷起那面早已褪色的旗帜。
宣化门内，立着一个人。
那人四十来岁，身量不高，瘦削，面皮白净，留着三绺长髯。
他穿着一件古怪的法衣——不是道袍，不是袈裟，而是一种见所未见的、花花绿绿的袍子。
袍上绣着八卦，绣着星辰，绣着龙，绣着凤，绣着无数叫不出名字的、奇形怪状的图案。
他的头上，戴着一顶金冠。
那金冠极高，足足有两尺，冠顶插着一根野鸡翎子，在风中瑟瑟发抖。
他的手中，握着一柄松纹古剑。
剑身漆黑，剑刃无光，一看便知是件摆设——从未见过血，从未杀过人，从未真正出过鞘。
他叫郭京，茅山派弟子。
号称——“白虎星转世”，“荡魔真君临凡”。
他的身后，站着七千八百人。
那是七千八百个市井无赖。
有街头的泼皮，有赌坊的打手，有勾栏的闲汉，有卖炊饼的小贩，有挑担的货郎，有算卦的瞎子，有要饭的乞丐。
他们穿着各色各样的衣服——有的穿着不知从哪里偷来的破旧号衣，有的穿着从死人身上扒下来的血衣，有的穿着自己平日里穿的破袄烂衫。
他们的手中，握着各色各样的“兵器”——有的是竹竿削成的枪，有的是木棍钉上钉子的“狼牙棒”，有的是从厨房里拿来的菜刀，有的是从柴房里捡来的劈柴，有的干脆什么也没拿，赤手空拳，站在那里，东张西望，交头接耳。
他们站得乱七八糟。
有的站着，有的蹲着，有的干脆坐在地上。
有的在打哈欠，有的在骂娘，有的在互相推搡，有的在偷偷往怀里塞什么东西。
他们在等，等郭京“作法”。
城门口，兵部尚书孙傅，死死拽着一名守将的胳膊。
他的手在抖，嘴唇在抖。
他的声音，也在抖。
“不能开...不能开...”
他喃喃着，像在自言自语：“这是送死...这是送死啊...”
守将是他的同乡，平日里称兄道弟。
可此刻，那守将只是望着他，眼中满是无奈。
“孙大人...”
他的声音压得极低：“圣命难违。”
孙傅的手，慢慢松开。
他望着那道城门。
望着那扇厚重的大门，望着那根粗大的门闩，望着那些等着开门的士卒。
他的眼，忽然湿了。
“完了...”
他喃喃道：“全完了...”
守将叹了口气，抬起手，轻轻一挥。
“开门。”
门闩被抬起。
城门，缓缓打开。
宣化门外三里处，金军列阵。
中军大旗下，完颜宗辅骑在黄骠马上，穿着一件单薄的青色箭袍。
他望着那扇忽然打开的城门，望着那些从城里涌出来的、乱七八糟的人影，眉头微微皱起。
“这是...”
他侧过头，望向身旁的完颜阇母。
完颜阇母也皱起了眉头。
这位白发老将，身经百战，什么样的阵仗没见过？
攻城战，野战，伏击战，遭遇战，以少胜多，以多围少——他什么没见过？
可他从来没见过这个。
一群乌合之众。
一群穿着各色衣服、拿着各色“兵器”、站得乱七八糟的乌合之众。
他们从城里涌出来，在城外那片空地上，挤成一团，东张西望，交头接耳，像一群赶集的百姓走错了地方。
“他们在做什么？”
完颜宗辅喃喃道，完颜阇母摇摇头。
“看不懂。”
旁边，一位面目儒雅的老将观望了半晌，低声喃喃道：“莫非是...伏兵之计？”
那人是“谷神”完颜希尹。
金国西府的重臣，以谨慎多谋著称。
“宋人素来诡诈，会不会是故意派这些乌合之众出来，诱我们攻城，然后...”
他的目光，望向那扇敞开的城门。
城门黑洞洞的，深不见底，像一张等着吞人的大嘴。
完颜宗辅沉吟片刻，忽然笑了。
那笑意，不屑。
轻蔑。
如望一群待宰的羔羊。
“管他什么计。”
他抬起手，指向阵前那三千铁浮屠。
“山狮驼。”
一个年轻将领策马而出，十八九岁，身量一丈有余。
赤色重甲裹着山岳般的躯体，甲片层层叠叠，在晨光下泛着暗沉的血色。
暗青色披膊由细密铁环编缀，垂在双肩，哑暗无光，煞气内敛。
胸甲正中，镌着一头血口狮子，狮眸镶嵌着两枚暗红色的宝石，幽幽发光。
他的手中，握着一双长达八尺、重六十斤的铁鞭。
身后，血红色的大氅，在风中猎猎作响。
胯下，高头纯血白马，嘶鸣着，刨着蹄子，跃跃欲试。
——完颜莫蝉。
“率三千铁浮屠，冲阵试探。”
完颜宗辅淡淡道：“我倒要看看——”
他望着那些乌合之众，嘴角浮起一丝笑意：“这群...‘神兵’，能撑多久。”
完颜莫蝉一抱拳。
“得令！”
他勒转马头，向着那三千铁浮屠，高高举起手中的铁鞭。
“铁浮屠——”
他的声音，如雷般炸开：“列阵！”
三千铁浮屠，齐齐而动。
那些重甲骑兵，从头到脚，披挂着厚厚的铁甲。
马也披着甲，只露四蹄和眼睛。
他们列成三排，一排一千骑，整整齐齐，如三道铁墙。
铁甲碰撞，发出“哗啦啦”的巨响。
马蹄踏地，震得大地都在颤抖。
枪尖如林，指向那扇敞开的城门。
指向那些乌合之众。
郭京开始“作法”了。
他披散头发，挥舞那柄松纹古剑，在阵前跳来跳去。
他的嘴里，念念有词。
念的什么，没人听得懂。
不是汉话，不是梵语，不是任何一种人间的语言。
只是一串串稀奇古怪的音节，从他嘴里蹦出来，像跳蚤一样蹦来蹦去。
他跳一步，挥一剑。
跳两步，挥两剑。
跳三步，挥三剑。
他越跳越快，越挥越急，那柄松纹古剑在他手中呼呼作响。
剑上的穗子，在空中画出，一道道乱七八糟的弧线。
他身后的那些“神兵”，也跟着他跳。
有的跳得像模像样，有的跳得东倒西歪，有的干脆不跳，只是站在那里，傻傻地望着他，像望一个疯子。
城头上，孙傅跪在地上。
他望着城下那些跳动的身影，望着那些乌合之众，望着远处那三千铁浮屠，望着那三道铁墙一般的阵列。
他的眼泪，早已流干，只是在喃喃：“完了...”
“完了...”
“全完了...”
他的身后，几个守卒也在望。
他们望着那些“神兵”，望着那些熟悉的街坊邻居——那个卖炊饼的王二，那个赌坊的打手李四，那个勾栏的闲汉周五。
他们望着他们，像望一群死人。
完颜莫蝉动了，高高举起那双铁鞭，猛地向前一挥。
“铁浮屠——”
他的声音，如惊雷炸响：“冲阵！”
三千铁浮屠，同时动了。
那三千匹战马，那三千名重甲骑兵，那三千柄长枪，那三千道铁墙，如一道无可阻挡的洪流，向着那群乌合之众，碾压过去。
马蹄声，如万鼓齐鸣。
大地，在颤抖。
天空，在颤抖。
空气，在颤抖。
郭京还在跳。
他跳得更高了，挥得更快了，念得更急了。
他猛地将剑向天一刺，大吼一声：“天兵天将，下凡助我——！”
那些“神兵”，也跟着他大吼：“杀——！”
他们挥舞着竹竿，挥舞着木棍，挥舞着菜刀，挥舞着劈柴，向着那三千铁浮屠，冲了上去。
然后——
两军相遇。
只一瞬间，那七千八百人，便被那三千铁浮屠，踏成了肉泥。
是真的“踏”。
铁浮屠的马蹄，踏在那些人身上。
一蹄踩下去，脑袋便碎了；两蹄踩下去，胸膛便塌了；三蹄踩下去，整个人便化作一滩血肉模糊的东西，粘在泥土里，粘在马蹄上，粘在那些继续向前冲的铁蹄下。
惨叫声。
哀嚎声。
哭喊声。
咒骂声。
只响了几声，便戛然而止。
因为那些人，已经死了。
死得干干净净，死得彻彻底底。
死得连一具完整的尸体，都找不到。
郭京也在其中。
他还在跳，还在挥，还在念。
可一柄长枪，刺穿了他的胸膛。
他低下头，望着那柄枪，望着枪尖上自己的血，望着那个握着枪的铁浮屠士兵。
他的嘴唇翕动，想说什么。
可什么也说不出来。
那士兵抽出枪，他倒了下去。
倒在那些被他骗来的、被他害死的、被他称为“神兵”的人中间。
倒在血泊中，倒在烂泥中。
倒在那些还在冲锋的铁蹄之下。
铁浮屠没有停。
他们踏过那些尸体，踏过那些血肉，踏过那些破碎的衣衫和折断的竹竿，向着那扇敞开的城门，冲去。
城头上，孙傅猛地站起来。
他张开嘴，想喊——
“关城门——！”
可他喊不出来了。
因为一支箭，射穿了他的喉咙。
他捂着脖子，瞪着眼，缓缓倒下。
倒下时，他的眼，还望着那扇城门。
望着那些涌进来的铁骑。
望着那面在风中猎猎作响的、绣着猛虎的铁浮屠大旗。
城门后，是东京。
是这座繁华帝都。
是那些还在睡梦中、还不知道发生了什么、还不知道自己已经沦为亡国奴的百姓。
铁浮屠涌进来了。
如潮水，如蝗虫。
如地狱里爬出来的魔鬼。
外城，陷落。