高见的神魂深处，有一样东西。
他的记忆里，藏着一个炸弹。这是在阴间的时候，高见所看见的那一切——
那是无数世界毁灭时候的呜咽，是阴间留下来的残渣，高见也不知道那东西为什么会放在那里，当初要不是锈刀，他就直接被这些记忆毁灭了。
同样的，那些记忆，是他从阴间带回来的，最重的东西。
此刻他站在分界线上，站在神朝与域外之间，站在生与死的交界，他把手伸进了自己的神魂里，开始挖掘。
挖进意识海的最底层，挖进那些他自己都不敢看的地方，挖进那个他封印了九年、模糊了九年、假装不存在的角落。那里有他藏了最久、最深、最不敢用的东西。他挖出来了。（详情见第三百九十六章，第三百九十七章）
那一瞬间，高见的神魂裂开一道缝。
有什么东西从他意识最深处涌出来，像被压了太久的岩浆终于找到了出口，像被埋了太深的种子终于撑破了土。那东西从他神魂的裂缝里溢出，是那种他在黄泉里见过、在业力中滚过、在生死之间悟过的灰。
可那灰比他见过的所有灰都深，比他承受过的所有业力都重，比他悟过的所有生死都彻底。那灰里有东西在动。
世界在死。是无数个世界在死。是那些世界从生到长、从长到盛、从盛到衰、从衰到亡的整个过程，被压缩成一瞬，被塞进一粒灰尘，被埋在他意识海最深处的角落。
那些世界他没见过，没听过，连想都想不出来。可它们在那里，一直在那里。在他神魂深处，在他记忆的底层，在他不敢碰的角落里，静静地死着。
滚滚浊流从他的神魂裂缝中涌出，无数世界死去的意象，是无数生灵灭绝的意象，是无数文明崩塌的意象，是无数星辰熄灭的意象。那些意象混在一起，搅在一起，缠在一起，像一条浑浊的、没有尽头的河。那河里没有水，只有死。
那些事像滚烫的烙铁，在他神魂上烫出无数道裂痕。每一道裂痕里都塞满了一个世界的死法。有的世界是烧死的，火焰从地心涌出来，把天烧成一个窟窿，把海烧成一口锅，把万物烧成灰，灰又烧成烟，烟又烧成无。
有的世界是冻死的，太阳一点一点暗下去，暗到像一盏快灭的灯，然后灭了。雪从天上落下来，落了一万年，把山川填平，把海洋冻实，把最后一只活着的虫豸封在冰里，冰又封在冰里，直到整个世界变成一块透明的墓碑。
有的世界是淹死的，有的世界是饿死的，有的世界是老死的，有的世界是被人从里面打碎的，有的世界是被人从外面踩扁的。每一个世界的死法都不一样。
万物的死，时间的死，空间的死，因果的死，命运的死。
他所打出来的，是一切归于虚无之前，最后的那一口气。
那气从高见的神魂里涌出来，弥漫在他身周，弥漫在那条分界线上，弥漫在神朝与域外之间。
他的拳头还在举着。那灰从他的拳头里渗出来，从他的指缝间漏出来，从他握紧的骨节里挤出来。那灰落在他脚下的灰白大地上，大地没有反应。
那灰本来就是死的，这大地也是死的，死与死之间，没有什么好说的。可那灰飘向那道线，飘向神朝的方向，那层薄薄的、隔着生与死的膜，开始颤抖了。
那层膜里面的生，感应到了膜外面的死。
是那些还在呼吸的人，感应到了呼吸停止之后的事。是那些还在活着的东西，感应到了活着的尽头。
高见站在那团浊流中央，站在那些毁灭意象的残影里，站在无数个世界的死法中间。
他的神魂在颤抖，那些东西太重了，重到他的神魂都撑不住。
他的身体在流血，那些毁灭的意象在从他体内往外涌，把他撑得浑身都是裂口。
他的眼睛在发光，那些毁灭在他瞳孔里烧，烧得他眼眶都红了。
他伸出手，握紧拳头。那团浊流随着他的动作涌动，那些毁灭的意象随着他的呼吸起伏，无数个世界的死法在他拳头上凝聚。
他出拳。
一拳万界同灭。那一拳打出去，没有声音，没有光，没有任何东西。
只有一种意，大寂灭之意。
那意从他拳头上飞出去，像一道看不见的浪，拍在那层薄得像纸的壁垒上。
壁垒没有碎，可它颤了一下。就一下。可这一下，够了。
那层膜颤的时候，神朝的地脉跟着颤了一下。不是地震，是大地在发抖。是那些活了几千年、几万年、几百万年的山，在那一拳面前，像受惊的马，浑身都在抖。
所有人都在那一刻抬起头，望向同一个方向。他们不知道自己在看什么，可他们知道，有什么东西，变了。
高见又出拳。第二拳。这一拳比第一拳更重，更沉，更不讲道理。那团浊流从他拳头上喷涌而出，那些毁灭的意象从他神魂里倾泻而下，无数个世界的死法在他拳头前面开路。它们冲进那道壁垒里，像一把烧红的刀插进黄油里。壁垒在融化，那些毁灭的意象突出。
那些意象在告诉壁垒：你也是毁灭的一部分，你也是死寂的一部分，你也该回到这片什么都没有的地方来。
神朝疆域，抖了三抖。几乎所有的植物全部伏倒，河水停滞，山脉颤抖，这意境传到每个人的脚下，传到每个人的心里，些还在运转的山河、还在流淌的江河、还在呼吸的众生，同时感觉到了什么东西。
那些还在田里劳作的农户，那些还在排队领抚恤的人群，那些还在战场上厮杀的兵，都在那一刻停下手里的事，蹲下，趴下，抱住头。他们不知道发生了什么。
他们只知道，天在抖，地在抖，心在抖。
高见站在分界线上，站在域外的死寂里，站在无数个世界的死法中间。
他的拳头还举着，那团浊流还在他身周翻涌，那些毁灭的意象还在从他体内往外涌。
他的神魂已经薄得像一层纸，他的身体已经裂得像个摔过的瓷瓶，他的眼睛已经烧得像两盏快要炸开的灯。
可他还在站着。他还有拳头。他还有一拳。
他还有一拳没出。
那拳如果打出去，那道壁垒会碎。
碎成什么都没有。
神朝里面和神朝外面，会变成一样。
死寂会涌进来，均匀会吞噬一切。
水不会流，风不会吹，所有人都会死。
每个人都分到同样多的能量，同样多的温度，同样多的生命。不多不少，不偏不倚，所有人都一样。活着和死了一样。
他握着拳，站在那里。那团浊流在他拳头上翻涌，那些毁灭的意象在他拳头前面开路，无数个世界的死法在他拳头里面挣扎。
它们想出去，想冲进那道壁垒里，想把这方天地也变成它们的一部分。
他压着它们。用自己的神魂压着，用自己的身体压着，用自己的意志压着。
因为高见还记得。记得他们还活着。他想让他们活着。