凌晨三点，摩苏尔城外二十公里处，干涸的河床如同大地一道狰狞的伤疤，蜿蜒在无边的黑暗里。
空气里没有一丝风，凝滞得仿佛一块冰冷的铁板，紧紧压在每一个潜伏者的胸口。
无线电耳机里偶尔传来的电流嘶嘶声，成了这死寂世界里唯一的喘息。
萨米尔就蹲在这道“伤疤”的底部，临时搭建的露天指挥部简陋得令人心酸。
一张染满油污的折叠桌，几台闪烁着微弱绿光的无线电通讯器，一个用弹药箱垫高的老式军用电脑显示着卫星地图——这就是他指挥五千人的全部家当，还是他最看不起的那位表哥尤素福给他的。
屏幕幽冷的光映在他脸上，刻画出棱角分明的轮廓和那双深陷在眼窝里、布满血丝的眼睛。
那里面燃烧着一种近乎偏执的火焰，一种被逼到绝境后的孤注一掷。
为了今天的这次行动，他拿出了一切——压箱底的20门107火箭炮，30门82迫击炮，以及每一发被汗水浸透、反复擦拭过的炮弹。
这些武器是他这个一年多来屡屡战败的伊利哥人最后的尊严，是向盘踞在摩苏尔城里的1515武装讨还血债的唯一筹码。
他拿起话筒：“各分队，这里是‘沙暴’。
最后一次确认炮击坐标。目标：城东‘屠宰场’、城南‘旧磨坊’、城西‘油库’。三轮齐射，间隔十秒。完毕。”
命令沿着无形的电波，穿透厚重的夜幕，传向城北五公里外那片精心伪装的炮兵阵地。
在那里，沉默的炮口微微扬起，指向沉睡中的城市。
其中一门火箭炮旁，炮长哈迪，一个胡子拉碴、脸颊被风沙刻出沟壑的老兵，正用布满老茧的手最后一次校准着107火箭炮的仰角。
他身边站着年轻的装填手阿里。
阿里只有十七岁，这家伙显得有些紧张，哪怕在没有日头的黑夜，仍旧满头大汗。
“稳住，小子！”
哈迪的声音粗粝，像砂纸摩擦。
“想想你的姐姐，想想1515的那些畜生对她做过什么。”
他的目光并未离开炮镜，只是话语像冰冷的铁锤敲在阿里心上。
阿里猛地吸了一口气，用力点了点头，眼神里的恐惧被一种更深的、带着血腥味的仇恨取代。
他咬紧牙关，将颤抖的手指死死按在冰冷的金属炮弹上。
时间在凝固的空气中艰难爬行。
“沙暴！沙暴！炮击倒计时，十、九、八……”
萨米尔的声音终于打破了通讯频道的死寂。
阵地指挥员的三角旗举起……
哈迪也猛地扬起手臂。
“三、二、一！开火！”
当指挥员的三角旗落下，哈迪的手臂也狠狠劈下，如同斩断命运的铡刀。
“发射！”
命令撕破了寂静。
第一波107火箭弹拖着长长的、刺破耳膜的尖啸声，骤然腾空！尾部喷出的橘红色烈焰瞬间照亮了整片炮兵阵地，映亮了一张张写满紧张、仇恨与决绝的脸孔。
大地在它们离地的瞬间剧烈震颤，扬起的漫天尘土扑打在炮手们的脸上、身上，如同扑来一场灼热的沙暴。
一轮火箭弹很快打空。
“装填！快！”
哈迪的吼声在震耳欲聋的炮声中几乎被淹没。
阿里和另一个装填手立即扑了上去，几人协作下用最快速度将一枚枚新的火箭弹塞入发射筒。
很快，已经打空的发射筒再次被填满。
“放！”
哈迪的手臂再次劈下。
第二轮齐射！
然后是第三轮！
天空中已经被映红。
这是炮兵齐射。
讲究的就是面覆盖，要求的就是快！密！准！
数十道带着死亡尾焰的流星，划出令人心悸的轨迹，撕裂了摩苏尔城沉寂的夜幕，天空中出现了道道“流星”，将城市上空照亮如同白昼。
尖啸声由远及近，然后狠狠砸向城市边缘那些早已被标记好的目标——1515武装盘踞的据点。