提特里克城西，一栋五层楼房的顶层。
扎卡维站在破碎的窗户前，手中望远镜的镜片上沾着灰尘。
从这里，他可以俯瞰大半个中心区。
那些曾经属于1515武装的街区，如今正被进攻部队一寸一寸地吞噬。
东面，萨米尔的第十师旗帜已经插上了工业区的储水塔；北面，阿布尤的寇尔德武装车队正碾过最后一道防线，扬起的尘土在晨光中清晰可见。
“他们推进得很快。”
身后传来副官沙哑的声音。
扎卡维没有回头。
他的手指轻轻摩挲着望远镜的调焦环，仿佛在抚摸一件珍贵的乐器。
“快是好事，”他冷笑道：“越深入，越难撤退。”
房间里的其他五个人都沉默了。
他们都是跟随扎卡维多年的老部下，明白这句话的含义。
桌上摊开的城市地图上，用红笔标记着十七个点位——那是早已精心布置的“礼物”。
“所有点位都确认就绪了？”
扎卡维终于转过身。
他的脸上没有任何表情，眼睛却亮得吓人，像是燃烧着某种冰冷的火焰。
“确认了。”负责爆炸工程的矮壮男人点头道：“引爆线路测试了三遍，昨天刚刚校准过。”
他停顿了一下，喉结滚动了两下。
“长官，那些化学制剂……有些罐体已经开始渗漏了。我们可能只有一次机会。”
扎卡维走到桌边，手指划过地图上那些红点。
他的动作很轻，很慢，像是在进行某种仪式。
“一次就够了。”
电台突然爆出一阵急促的呼叫：“东区三街失守！重复，东区三街——”
扎卡维伸手关掉了电台。
房间里顿时安静下来，只有远处隐约传来的爆炸声，像是这座城市垂死的喘息。
自从接替奥马尔成为提特里克最高军事指挥官后，扎卡维就知道这座城守不住。
宋和平的手段太高明了。
这家伙封住了伊叙边境，让西利亚那边的支援根本过不来。三个月来，对方不急不躁，像猫盯着老鼠，让城里的守军时刻处于紧绷状态。
既然早晚守不住，那就要做好同归于尽的打算。
“让所有还能动的战士撤到地下掩体。”
扎卡维的声音平静得可怕：“按照B计划。愿意殉道的留下，其他人……给他们十分钟。”
“十分钟不够撤离全部——”
“那就不是全部。”扎卡维打断副官，“执行命令。”
房间里的人互相看了一眼。没有人动。
“你们也走。”扎卡维说。
“长官，您——”
“我要看着它发生。”
扎卡维重新转向窗口，举起望远镜。
“我要亲眼看着，我们的毒气如何吞噬他们。”
没有人再说话，所有人默默离开。
几分钟后，房间里只剩下扎卡维一个人。
他从口袋里掏出一个黑色的遥控器，大小和电视遥控器差不多，但上面只有一个红色按钮，外面罩着透明的塑料护盖。
他掀开护盖，拇指悬在按钮上方。
“来吧！异教徒们！”
窗外的城市在晨光中渐渐清晰。
扎卡维的嘴唇动了动，无声地念了一句什么。
然后按下了按钮。
最初的爆炸声很沉闷，像是从地底深处传来的呻吟。
扎卡维透过望远镜，看到城市东区的三栋建筑同时从内部膨胀、裂开、然后坍塌。
不是向外炸开，而是向内崩塌——这是精心计算过的爆破，目的不是摧毁建筑，而是释放建筑内部的东西。
黄色的烟雾从废墟中涌出。
起初只是一缕缕的浓烟，像是建筑伤口流出的脓液。
然后越来越多，越来越浓，在清晨微风的推动下，开始沿着街道蔓延。
那些烟雾十分诡异。
它们不像普通的烟尘那样轻盈飘散，而是更浓稠、更沉重，贴着地面流动，遇到障碍物时会翻卷、聚集，然后寻找新的缝隙继续前进。
扎卡维调整焦距，将镜头对准一条主要街道。
萨米尔的一支车队正在那里掉头撤离，但已经太晚了。
黄色的烟雾像潮水般涌过街角，瞬间吞没了最后两辆车。
即使隔着几百米，扎卡维也能看到那些士兵的反应。
有人慌乱地戴上防毒面具，有人徒劳地试图用衣服捂住口鼻，有人直接从车上跳下来，没跑几步就跪倒在地，开始剧烈地咳嗽、呕吐。
那是吸入毒气的初期症状。
呼吸道痉挛，支气管收缩，受害者会感到胸部被铁箍紧紧勒住，每一次呼吸都变成痛苦的挣扎。
但这不是全部。
扎卡维将镜头转向北区。
那里的烟雾颜色更深，带着一种病态的褐黄色。
他看到了阿布尤的装甲车。
车队被倒塌的建筑堵在了狭窄的街道里，进退不得。
黄褐色的烟雾从下水道口、从破碎的窗户、从每一道缝隙中渗出，慢慢填满了整条街道。
装甲车的门打开了，几名士兵跌跌撞撞地冲出来。
其中一人刚跑出几步，就抓着自己的喉咙跪倒在地。
另一人则疯狂地撕扯自己的衣服，毒气接触皮肤后，会产生灼烧感，然后是水泡，最后是溃烂。
那些士兵裸露在外的皮肤上，已经开始出现密密麻麻的红斑。
扎卡维的呼吸加快了。
他的拇指仍然按在遥控器上，保持着按压的状态。
按照设计，这个姿势需要保持十秒钟，以确保所有引爆信号都发送完毕。
五、六、七……
城市各处，更多的爆炸发生了。
这一次不是为了释放毒气，而是为了制造混乱，封锁道路，制造气流。
预先埋设在主要路口和桥梁下的炸药被引爆，废墟堵死了撤退路线；设置在楼顶的炸药则制造出向上的冲击波，扰动空气流动，让毒气能够更好地扩散。
八、九、十。
扎卡维松开了拇指。
遥控器上的红色指示灯闪烁了三下，然后熄灭了。
他放下望远镜，靠在窗边的墙上，目光投向窗外。
窗外，黄色的烟雾已经连成一片。
城市像盖上了一张巨大的黄褐色毯子，而且这张毯子还在不断扩张，缓缓覆盖着整个中心城区。
在某些区域，烟雾已经浓到看不清街道，只能看到一片翻滚的、病态的黄色。
远处偶尔传来了零星的、慌乱的枪声。
那是陷入绝境的士兵在盲目射击，或者是受不住痛苦的士兵在用最后一颗子弹结束自己的痛苦。
扎卡维深深吸了一口气，脸上依然没有表情，但眼睛一直盯着窗外，盯着那片他亲手创造的地狱。
这是他的杰作。三个月的准备，十七个投放点，超过八百公斤的化学制剂。
虽然大部分是自制的，工艺粗糙，但足够致命
他要让这座城市变成一座坟墓，让每一个踏进来的人都付出代价。
他要让世界记住，1515组织的怒火，即使在熄灭前，也能烧毁一切。
烟雾中，有什么东西在反光。
扎卡维举起望远镜，看到了一架无人机。
它飞得很低，在烟雾上方盘旋，像是在记录这场灾难。
扎卡维对着无人机的方向，举起了手中的遥控器，做了一个碰杯的手势。