没办法。
伊恩虽然也有正版天使的人脉，可他想要隔着宇宙拉dc的天使过来也太过于不现实，所以只能够是在自己的维度里找几个凑数的充充门面。
也都怪他太过于正义，击败吸收的只有大反派，所以也只能够是把大反派拉出来，用投影的形式假装客串一下自己的天使。
其实也没差……太多吧。
反正配合那炫酷的圣光特效无人察觉。
那道金光，是在所有人的绝望抵达顶点的那一刻，彻底炸开的。
不是逐渐扩散，不是徐徐升起。是从布利克街至圣所的废墟深处，如同一千颗太阳同时引爆轰然撞向天空。
三双眼睛，同时望向光柱深处。
然后——
他们单膝跪下。
燃烧的战马屈膝。
钢铁的身躯俯首。
极速者低下他永远躁动的头颅。
圣歌的音量攀升至顶点。
“……♪迎接圣者！迎接审判！迎接——”
光柱的中央，最后一道身影，缓缓走来。
那是一个少年。
看起来不过十六七岁，深棕色的头发被某种无形的能量场吹拂成微乱的弧度。他穿着一件与斯特兰奇款式相似、却多了一行潦草手写字样的悬浮斗篷。胸前佩戴着阿戈摩托之眼——或者说是阿戈摩托之眼的某种变体。
翠绿色的光芒在金色的光柱中流淌成液态的星河。
男孩的眼睛很亮。不是超级英雄那种“燃烧着正义信念”的亮。是十七岁男孩在游戏厅打赢最后关卡、推门而出时那种。
还没被世界磨钝的、没学会藏起锋芒的、理直气壮的亮。
那一刻，地球上每一个还活着的人，无论身处哪个时区、哪个角落、哪个避难所的深处，都看见了那道金光。
它穿透了多玛姆覆盖全球的紫黑色维度天幕，像一把烧红的刀切开冻油，无声无息，却又势不可挡。
天幕被撕裂的边缘翻卷着、燃烧着，发出如同整个宇宙都在哀鸣般的尖锐嘶鸣，但那金光不为所动，只是继续向上、向上，直到刺穿那火焰巨脸的正中央，在魔神的面孔上留下一个边缘灼烧的、永不愈合的伤口。
怀俄明州，终极方舟内部。
斯坦·埃德加手中的红酒杯跌落在昂贵的地毯上，深红色的液体浸入羊毛纤维，晕开一片如同血迹的污渍。但他没有低头去看。他抬着头，透过那层能够抵御核爆冲击的钛合金复合窗，望着窗外那道刺破苍穹的金色光柱。
“那是什么？”他的声音干涩，像砂纸摩擦喉咙。
没有人回答他。
那位军工复合体的控制者站在他旁边，同样抬着头，手中的雪茄早已熄灭，灰白色的烟灰落在他定制西装的袖口上，他也没有察觉。
角落里，那个刚才还在和两位年轻女演员调情的对冲基金大佬，此刻像被钉在沙发上，眼睛瞪得像要从眼眶里掉出来，嘴唇翕动着，却发不出任何声音。
只有那位女继承人，静静地站在窗前，望着那道金光。她的眼睛里倒映着那片璀璨的、不属于这个世界的颜色。
“难道是……光回来了？”
她轻声说，像在对自己说。
没有人问她为什么用“回来”这个词。
华盛顿，白宫战情室。
总统从椅子上站起来。他已经很久没有站起来了——自从多玛姆降临、所有应急预案都失效之后，他就一直坐在那张椅子上，一言不发，像一尊蜡像。
此刻他站着。
“那是什么？”他问。声音沙哑，但不再是之前那种濒临崩溃的沙哑，而是带着一丝他自己都不敢相信的、本应在半小时前就已彻底熄灭的——希望。
幕僚长盯着屏幕上那道撕裂了所有卫星图像、让所有探测仪器同时过载报警的金色光柱，嘴唇哆嗦着，最终只挤出一句话：
“我不知道，先生。但……它来自纽约。来自那座圣殿的方向。”
总统沉默了两秒。
“联系复仇者。”他说，“我要知道那是什么。”
莫斯科，克里姆林宫地下指挥中心。
那位以强硬著称的领导人，此刻站在巨大的全息屏幕前，望着那道从大洋彼岸冲天而起、穿透了整个东半球观测范围的金色光柱。
他身后站着十几个将军和幕僚，但没有人敢说话。
沉默持续了整整一分钟。
然后，那位领导人转过身，看向他的国防部长。
“那是什么？”他问。声音很平静，但国防部长听出了那平静之下涌动的、某种他无法命名的情绪。
“……我们不知道，先生。”国防部长的声音发紧，“但我们的监测系统显示，那道光的能量等级……无法计算。它已经超出了我们现有仪器的测量上限。”
领导人沉默了一会儿。
然后，他做了一个所有人都意想不到的动作——他走到窗前，拉开那厚重的防辐射窗帘，仰起头，透过那扇只有三十厘米见方的防弹玻璃窗，望向外面那片被紫黑色天幕笼罩的天空。
那道金光，即使在这么远的距离，在这么厚的玻璃后面，依然刺眼得像要灼伤视网膜。
他眯起眼睛，但没移开视线。
“很好。”他说。
没有人知道他说的“很好”是什么意思。
东京，某处地下避难所。
拥挤的人群中，一个穿着高中生制服、抱着书包的女孩，第一个发现了那道透过通风管道缝隙射进来的金光。
“光……”她喃喃。
旁边的人转过头，顺着她的视线望去。
然后第二个，第三个，第十个，第一百个。
短短十几秒内，整个避难所里数千人，全部抬起了头，望着那道从管道缝隙里漏下来的、细如发丝却璀璨得无法直视的金光。
没有人说话。
只有低低的、压抑不住的啜泣声，在人群中此起彼伏地响起。
一个老人跪了下来。
然后是第二个，第三个。
不是祈祷。只是——想跪。
想用这个动作，表达某种他们自己都无法命名的东西。
纽约，地狱厨房地下避难所。
小亚历山德罗从母亲怀里探出脑袋，眯着眼睛，望着那道从天花板的裂缝里漏下来的金色光柱。
“妈妈，”他说，声音清澈得像泉水，“好亮。”
玛丽亚抱紧他。她的脸上全是泪，但她自己在笑——她已经很久没笑了，久到她自己都忘了笑起来是什么感觉。
“嗯。”她说，声音哽咽，却是笑着的，“好亮。”
那个穿皮夹克的男人站在人群边缘，仰着头，望着那道光。
他没有跪下，没有哭，没有说话。
他只是站着，望着。