高见离开书房，穿过那条长长的回廊。廊柱上的漆已经剥落了，露出下面灰白色的木头。廊外那座小花园里，梅花枝头的嫩芽比方才又大了一圈。他没有看花，只是沿着回廊往前走，走到前厅的时候，停了一下。
前厅里坐着几个人，都是燕阁的刺客。有的在擦刀，有的在看信，有的在闭目养神。他们看见高见，都站了起来，抱拳。高见点了点头，目光从他们脸上扫过。
“最近阁里还算安静？”高见随口一问，语气平常。
“还算稳。”一人低头应着。
高见嗯了一声，迈步要走，忽然又顿住，像是想起什么事，补了一句：“对了，覃隆呢？好久没见他。”
只是一句随口的寒暄，连关心都算不上。
毕竟覃隆也不是小孩子了，堂堂九境两关大宗师，在神朝也算是上层了，自保肯定是没有问题的。
“覃隆在哪儿？”那人愣了一下，重复了一下高见的问题。
他的脸上有一道疤，从眼角一直划到下颌，那是很多年前的旧伤了。那道疤在听见这个名字的时候，微微动了一下。
“覃隆他……”他顿了顿，喉结上下滚了一下。“死了。”
高见站在那里，没有动。那盏灯在他眼睛里亮着，不刺眼，可它在那里。
“怎么死的？”
那人低下头，看着自己的鞋尖。旁边几个人也低下了头。前厅里很静，静得能听见廊外花园里梅花枝头嫩芽破皮的声音。
“内战的时候，覃堂主去刺杀神朝的一位将领。中了埋伏。十二个人，死了十个。覃隆伤了，逃了出来。”
他顿了顿，喉结又滚了一下。
“伤得很重。可他没回幽州。他去了北边，两座城池之间。那时候地仙正在大战，余波从神都那边传过来，一路推过来，山崩地裂，覃堂主替那两座城的人挡了一下。”
他的声音越来越轻。
“就一下，人也没了，他的神意绝睿，要藏起来才有用，主动出头，不合他的心境。”
前厅里一片沉默。那个擦刀的刺客停下了手，刀还悬在半空。那个看信的刺客把信折起来，收进怀里。那个闭目养神的刺客睁开眼，望着门外那片灰蒙蒙的天。
“死得真不像是个刺客，不过……不合他的心境？那你就看错他了。”高见摇头。
然后他开口，声音很轻，轻得像在问一件很平常的事。
“葬在哪儿？”
那人抬起头，看着高见。那道疤在脸上扭曲了一下。
“尸骨无存有什么好葬的？不过那两座城中间。城里的人给他立的碑，只是不知道他是谁，所以没有名字，只写了是个义士。”那此刻说道。
“义士挺好。”高见点了点头，然后转身离去，没有再多问。
前厅里没有人说话。只有廊外花园里的风，吹动梅花枝头那些嫩芽。
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高见踏入神都时，风里都裹着碎了的皇气。
没有城门启闭的森严，没有禁军甲叶铿锵的声响，昔日天下最尊、最盛、最不可冒犯的皇都，像一头被抽断了脊梁的巨兽，瘫在天地间。
各种浮空岛都还在运转，可上面多了无数道裂痕。
有的裂痕是剑痕，有的裂痕是刀痕，有的裂痕是被术法炸出来的，有的裂痕是被余波震出来的。它们交织在一起，像一张巨大的蛛网，从城头一直蔓延到城根。感觉歪歪斜斜，随时会掉。
皇帝死了。
这一句话，就掀翻了神都百年的规矩。
昔日盘踞在此的世家大族，早在地仙乱起、皇权倾颓前就卷了细软逃得干干净净，只留下一座座空寂幽深的高门府邸，朱门漆落，石狮蒙尘。
可神都并未变成一座空城。
反倒人挤人，巷连巷，炊烟照常升起，叫卖声断续飘来，街边摊贩依旧支着摊子，甚至街口还有壮汉拿着木棍巡守——竟是居民自发组织起来，在维持秩序。
乍一眼望去，神都还是神都，市井如常，烟火未熄。
直到高见目光往下，往深处看去，才看见那层平静底下，扎得人眼疼的矛盾。
脚下的青石板路，完好如初，可抬头望去，不远处一座皇城偏殿，半截塔身歪斜坠落，瓦砾堆了半街，断梁上还沾着早已发黑的血渍。
街边妇人蹲在地上择菜，动作熟练，神情平静，仿佛天下大乱与她无关，可眼角余光却总忍不住瞟向天际，瞟向那些倒塌的宫阙，手指攥着菜梗，指节发白。
几个汉子扛着木料走过，喊着号子修补被余波震裂的铺面，嘴里骂着世道乱，可手上力气半点不松，把横梁钉得扎扎实实，像是要把这破碎的神都，硬生生撑起来。
高见一路走过，看得明白。
他们不走。
不是不怕，是走不起。
宝钱、绸缎、法宝、细软，都能打包卷走，可神都的这一间房、一院宅，是一代人、甚至几代人勒紧裤腰带攒下的根基。拆不走，带不动，丢了，就是一辈子的活计都空了。
世家可以丢了房子走，但他们不行。
所以他们留了下来。
留得矛盾，留得煎熬，留得又怕又撑。
怕的是地仙大战再临，怕的是乱兵杀来，怕的是这被阵法护持了几千年的神都，下一刻就彻底塌下去，把他们摔死。
撑的是日子，是家业，是这拆不走、带不动的方寸之地。
他们自发巡街，不让泼皮无赖趁乱作乱；他们修补房屋，把裂开的墙砌起来，把塌了的顶撑起来；他们照常生火做饭，照常开门做小买卖，逼着自己像往常一样活着。
仿佛只要日子还在过，这神都就没乱，这天就没塌。
可那些坠落的楼宇、碎裂的雕梁、空无一人的世家府邸、空气中散不去的淡淡血腥气，又无时无刻不在提醒他们——
皇帝死了，皇权威严没了，地仙血染过这片土地，昔日的天下中枢，早已是一座风雨飘摇的危城。
高见沉默地走在街道上。
一身黑衣，与这市井烟火格格不入，又偏偏融进这矛盾里。
他看见老人坐在断墙下晒太阳，眼神浑浊，望着倒塌的宫阙发呆，手里却还攥着一把瓜子，慢慢嗑着，像是在守着最后一点念想。
他看见孩童在完好的街巷里追逐嬉闹，不知忧愁，可跑过一片瓦砾堆时，脚步会猛地一顿，眼神里闪过一丝本能的畏惧。
活着，守着家业，却活在危城之中。
维持着秩序，却守着一个没了皇帝、没了世家、遍地残痕的神都。
平静是装的，安稳是撑的，恐惧是藏的，执念是根的。
这就是如今的神都。
高见停下脚步，望向远处那座歪斜的皇城角楼。
风卷过街巷，带着烟火气，也带着残砖碎瓦的灰尘。
他从燕阁走出，如今踏入这座看似如常、实则早已从根上烂碎的皇都。
高见走在混乱与安稳交织的神都街头，脚步没有半分迟疑。