提利昂·兰尼斯特几乎瘫倒在冰面上。
战斗的狂澜退去，留下的是精疲力竭的礁石，沉重、冰冷、遍布裂痕。汗水、血污和冰水在他脸上冻成一张僵硬的面具，头发搭在额头上，眼睛几乎被糊住。
他强迫自己挪动。一步，又一步，腿如同灌了铅，靴子在光滑如镜的蓝黑色冰面上刮擦着，好几次都差点摔倒。他用尽全身力气，才没让自己像一袋烂肉般彻底垮塌下去。
他的右手依旧紧握着古老的瓦雷利亚钢剑。暗黑姐妹残留着非人之物被灼烧后的诡异冰凉，冻得他指关节发麻，冻裂的伤口早已失去知觉。
暗黑姐妹沉甸甸的，仿佛吸纳了这片冰窟里所有的死寂和诅咒，剑身倒映着穹顶悬垂的惨白冰棱，如同无数凝固的泪滴。
左手颤巍巍地伸向黎明。提利昂的手指僵硬地包裹住缠满断绷带的剑柄，皮革早已冻硬，粗糙地磨砺着掌心。他使劲，那剑却像冻在冰里。他闷哼一声，肩膀的旧伤针扎般刺痛，才将它从冻结的蓝水中拔起，带起几缕粘稠的丝线。
还有光啸。
三柄剑，一手一个，腋下还夹着一个。一柄是龙火的造物，一柄是星辰的遗骸，一柄则象征着兰尼斯特家族无上的荣誉。它们都无比沉重，提利昂长长地、深深地吸了一口气，白雾在眼前凝成一团，又被吸回，塞满了喉咙。
他转动着僵硬的脖子，眼珠在冻得发紫的眼眶里艰难地移动，像两块生锈的轴承在冰封的轨道上转动。冰冠堡垒的核心大厅空旷得令人窒息。终于，在远处，在那王座高台之后，那冰封一切的镜壁尽头，他找到了他想要的东西。
一扇窗户。
冷雾消散，外面是铅灰色的天穹，微弱、惨淡的光线，艰难地穿透了厚重的冰层和盘旋的寒雾，投射进来。
那光线如此稀薄、冰冷，落在冰面上几乎无法形成光斑，更像一片凝固的、朦胧的灰色，与大厅深处绝对的黑暗形成微弱的边界。它没有带来丝毫暖意，却如同溺水者眼中遥远的水面微光，是方向，是确认。
那里，就是出路。或者，至少是通往下一个绝望的入口。提利昂盯着那扇灰白的冰窗，喘息着，碎裂的胡茬上挂着冰粒。他必须走过去。带着这两柄该死的剑，带着或许还活着的王，走向那片冰冷的光。
他撑着膝盖，踉跄着挪到那扇冰窗旁。冰壁厚重而浑浊，霜花在边缘扭曲盘结。他踮起脚，那张布满冻疮和血污的脸上，一只绿眼一只紫眼，死死向下望去。
孤山脚下的地狱画卷，正在崩解。
方才那如白色蛆潮、无边无际的尸鬼大军，此刻仿佛被抽掉了脊柱。它们不再是带着统一意志，空洞的蓝眼失去了焦点，茫然地在风雪中摇曳，如同被狂风吹散的无主鬼火。
惨白的躯壳僵硬地原地打转，推挤，甚至互相践踏，朽烂的肢体在冰碴和冻土上拖曳出混乱的痕迹。
曾经配合无间的异鬼指挥官们，那些曾挥舞着冰晶长矛、如同毒蛇般精准的苍白阴影，此刻如同断了线的木偶，动作变得迟缓、笨拙，甚至茫然地伫立，它们冰剑上幽蓝的冷光仿佛也黯淡了。
西境和谷地的残兵们，那些在绝望中如同风中残烛般摇曳的阵列，似乎也察觉到了这剧变。先是一声嘶哑的、难以置信的呐喊，紧接着是更多的吼声。龙晶砍刀和长矛焕发出新的光泽，劈砍、突刺，不再是绝望的抵抗，而是带着狂喜的杀戮。