他踏步入内，人群如同被无形的手拨开，沉默地为他让出一条狭窄的通道。没有问候，没有致意，只有粗重的呼吸和无数道目光，警惕的、探究的、敬畏的、厌恶的，如同无形的箭矢，钉在他身上。
熊岛的莫尔蒙夫人灰褐色的眼眸紧锁着他，琼恩·安柏敲击桌面的手指停滞在半空，达斯丁夫人嘴角那道锋利的刻痕似乎更深了。所有人的心思都在翻腾：奖赏、土地、死者的血、未来的权柄。这个即将决定一切的魅魔。
他径直前行，无视周遭凝固的空气和几乎化为实质的沉重压力。空气里只剩下他靴子的踏地声，以及壁炉湿柴爆裂时徒劳的挣扎。
终于，他走到尽头，随即以一种不容置疑的姿态，坐上了那张象征权力核心的高脚椅。椅背高耸，衬得他有些渺小，却又奇异地赋予他一种磐石般的稳固。
他深深陷进椅子里，仿佛卸下了千钧重担，又仿佛将这大厅内所有的重量都扛在了自己肩上。他抬起眼，目光第一次缓缓扫过下方一张张刻满风霜与战争痕迹的脸庞，。
就在他坐定的瞬间，一个庞大、气喘吁吁的身影才艰难地从门缝里挤了进来，打破了短暂的寂静。
山姆威尔·塔利。
他已经脱下了守夜人黑袍，毕竟守夜人已经不复存在，胖乎乎的脸上汗津津的，在炉火映照下泛着油光。
他抱着几卷厚重的羊皮纸，胸口剧烈起伏，眼神躲闪，写满了局促不安，仿佛一只误入冰原狼群的肥胖兔子。他不敢迎上任何人的目光，只是慌乱地挪动着脚步，最终停在了高脚椅侧后方。
他笨拙地调整着怀里沉重的卷宗，纸张摩擦发出沙沙的轻响，在这落针可闻的大厅里，显得格外清晰。汗水顺着他的额角滑落，滴在他紧抱的羊皮纸上，洇开一小片深色的湿痕。
一人端坐，一人侍立。
山姆颤抖着手指，从那堆象征着无尽死亡的文件山中，抽出了最上面、也是相对最薄的一卷。他局促不安地绞着手指，眼神在堆积的羊皮纸和下方沉默的领主之间惊恐地游移，最终，像是用尽了全身力气，将那卷纸递给了提利昂。
提利昂清了清嗓子。那声音不大，却像一把锈蚀的锯子，瞬间锯断了大厅里仅存的、压抑的寂静。
所有人的动作都停滞了，琼恩·安柏敲击桌面的手指僵在半空，芭芭蕾·达斯丁夫人锐利的目光猛然聚焦，威里斯·曼德勒的喘息声也骤然屏住，只有融雪滴落的滴答声和壁炉湿柴的噼啪声还在徒劳地挣扎。
“北境，”提利昂的声音响起，带着一种奇特的沙哑和疲惫的平静，清晰地穿透凝滞的空气，“在这场战斗中，死亡约五千六百人。”
话音落下的瞬间，死寂被撕碎了。
如同冰层猛然炸裂，又如同压抑许久的火山骤然喷发。