赵九像是忘了一切。
他忘了自己是怎样跪下去的，也忘了那扇沉重如棺盖的门是怎样打开的，忘记了他是怎么回到自己在无常寺的别院。
他甚至忘了那个叫黄巢的人，也就是他的师父，究竟长了一副什么样的面孔。
人若想活下去，就必须学会忘记。
可有些事，你越想忘，就记得越清楚。
比如，他手里这本册子。
它就那么静静地躺在他的手心，像一块冰，又像一团火。
黄巢苦心钻研三十年的无上心法。
《气经》。
它用一种残酷的方式提醒着他，方才的一切，都不是梦。
梦，有时比现实更真实。
现实，有时比梦更荒谬。
风从大开的门里灌进来，呼啸着，像无数冤魂在哭。
黄巢的声音，仿佛还在这风里回荡。
那一句句话，像一把把重锤，将他对于这个世界仅有的一点认知，敲得粉碎。
再用一种他无法理解的方式，胡乱地拼凑起来。
这对于一个少年来说，何其痛苦。
原来，这世上真的有人一顿饭能吃掉几斤肉，喝掉几斤酒。
原来，那些人倒掉的泔水，都比他梦里最好的饭菜还要香。
是真的吗？
赵九想去看看。
他想去长安，亲眼看看。
他不信。
他还未去长安，便先闻到了一股香气。
风停了。
香味却来了。
浓得化不开的肉香，不讲道理地钻进了这间死寂的屋子，钻进了他的骨头缝里。
一道菜。
十道菜。
像变戏法一样，菜肴流水般地涌了进来，堆满了那张崭新的桌子。
菜堆成了山。
肉垒成了墙。
那些扭动着腰肢，却又低着头，连大气都不敢喘的姑娘们，像一群受惊的蝴蝶，来得快，去得也快。
最后，屋子里多了一个人。
曹观起。
赵九看着他，想问什么，却一个字也说不出来。
他不知该从何说起。
“难道。”
曹观起的声音很淡，像秋日湖面上的雾：“你要一个瞎子，去拉你的手，将你带到桌子旁边不成？”
这个瞎子的脸上，总是带着笑。
赵九真的很想问问他，炼狱里的一切他都忘了吗？
为什么一个人从那样的地方爬出来，居然还可以笑得出来。
可他还是没有张嘴。
他学会了闭嘴，还没有学会怎么张嘴。
或许，瞎了也有瞎了的好处。
赵九站起身，坐在那张崭新的桌子旁。
那一瞬间，他很想将这张桌子掀翻，将所有的菜都倒在地上，用尽全身的力气去咆哮，去质问。
质问为什么大家都是人，命却如此不同？
可他没有。
他坐下了，拿起了筷子。
吃饭。
他吃得很快，像饿死鬼投胎。
他不是在吃饭。
他是在吞咽自己的过去，吞咽那些饥饿、冰冷、绝望的岁月。
曹观起坐在他的对面，也同样在吃。
也吃的越来越快。
可瞎子吃饭没办法快，他的筷子夹不到东西。
赵九给自己一口肉，就会给瞎子一口肉。
给自己一口菜，就会给瞎子一口菜。
两个同样从地狱里爬出来的人，像是在较劲，像是在比赛。
他们吃的越来越快，吃的越来越多，直到那四十多盘菜被吃的一干二净，连一滴油渍都没有浪费。
赵九打开了酒。
曹观起也跟着打开了酒。