剑。
那是一道什么样的剑？
它没有光，没有声，甚至没有重量。
它像一道黑色的闪电，在赵九的瞳孔里一闪而过。又像一枚烧红的烙铁，在他的脑子里，留下一个永不磨灭的印记。
他甚至没有看见剑是怎样出鞘的。
他只看见一道影子。
一道比炊烟更淡，比幽魂更轻的影子。
影子过去了。
一颗头颅就滚了下来。
血。
血是热的。可喷出来的姿态，却是冷的。
像是一条被最吝啬的人拧到极致的布巾，不情不愿地渗出最后一滴水。
收敛，精准，冷酷。
没有半分多余的浪费。
这绝不是杀人。
杀人总会带一点烟火气，一点情绪。
而这一剑里，什么都没有。只有绝对的冷静，绝对的理智。
像一个绣娘，正全神贯注地，将最后一根丝线，绣入一幅早已完成的画里。
完美。
也完美得令人心寒。
赵九靠在冰冷的墙缝边，浑身的力气，仿佛都被那一剑给抽空了。
一层冰凉的冷汗，从他的后脊梁骨上冒出来，瞬间就浸透了那身早已破烂不堪的衣衫。
衣衫贴在皮肤上，又湿又冷，像裹了一层刚从尸体上扒下来的皮。
他想不通。
一个人，怎么可能在七天之内，就变成另外一个人？
死门之内，不过七日。
七日，能改变什么？
能让一个手脚笨拙的人，变得身轻如燕？能让一个怯懦的人，变得杀人不眨眼？
不可能。
绝不可能。
那不是招式的变化，也不是经验的累积。
那是一种东西。
一种纯粹的，不讲任何道理的东西。
快！
快到了什么地步？
快到了能将生与死的界线都彻底抹去。
快到了在你意识到自己会死之前，你就已经死了。
赵九忽然很想喝一口酒。
他想，如果方才站在姜东樾对面的人是自己，现在是不是已经变成了一具冰冷的，身首分离的尸体？
答案是肯定的。
他甚至连拔刀的机会都不会有。
一种彻骨的无力感，像是冬日里最冰冷的海潮，无声无息地，却又无法抗拒地，将他整个人都淹没了。
他所有的盘算。
他所有的推演。
他所有自以为是的聪明。
在这一剑面前，都变成了一个笑话。
一个天底下最好笑，也最可悲的笑话。
姜东樾。
他的人，他的黑袍，他的剑，他那份视人命如草芥的从容。
都像在诉说着一个最简单，也最残酷的事实。
在这场名为“死门”的游戏里，他们走的路，从一开始，就不同。
赵九听到了他心里巍峨的高塔中。
有什么东西碎了。
烛火依旧在摇曳。
豆大的光，在无边的黑暗里，显得那么孤独，那么微弱。
就像他自己。
他开始想。
他的头很痛，痛得像是有一万根钢针，在他的太阳穴里来回攒刺。
可越是痛，他的脑子，就越是清醒。
姜东樾不可能藏拙。
在“生门”那种地方，藏拙，就等于找死。
他也不可能在七天之内脱胎换骨。
神仙也办不到。
那么，就只剩下一种可能。
一个名字，像一道惊雷，在他脑中炸响。
无常经。
一定还是那本《无常经》。
同样的一本经书，姜东樾却从里面，找到了完全不同的东西。
一条路。
而他赵九却像个最愚笨的傻子，还在一笔一画地临摹着那些最粗浅的招式。