他坐回这间囚室的正中央。
他在等。
等那块该死的石板，送来今日的吃食。
一个时辰过去了。
墙角的暗格，纹丝不动，像个守口如瓶的哑巴。
两个时辰过去了。
石板依旧死寂，像块墓碑。
直到这间囚室里，那根作为唯一计时器的牛油蜡烛，燃尽了自己最后一滴油，烛火挣扎着跳动了两下，终于不甘地熄灭。
黑暗涌来的瞬间，暗格里一根新的蜡烛应声而落。
一天过去了。
食物还是没有来。
他明白了。
一日一开门，一日一死战。
胜者有食。
他昨日没有杀人。
所以他今天没有饭吃。
这是他熟悉的世道，从来不跟人讲道理，只讲生死。
饥饿感像一条蛰伏已久的蛇，终于被唤醒，开始在他那早已空荡荡的胃里，缓缓翻涌。
他没有惊慌，亦无愤怒。
他甚至觉得，这才是对的。
这才是这方吃人的天地，该有的规矩。
饿肚子的功夫，他从小练到大，早已是行家里手。
比起死，饿算不得什么大事。
至少在他的眼里，任何人的命都该比一块馒头金贵。
无常寺定下了属于他们的规矩。
只凭两扇门就要夺走别人的生命。
赵九不屑于当他们规则里的玩具，更不屑那一口吃的。
他有他自己的规则。
闭上眼，将所有的心神都沉入脑海中那两本薄薄的册子里。
一遍又一遍地在心中推演着那些简单又致命的杀人招式。
饥饿会让他的脑子变得比任何时候都更清醒，也更锋利。
像是磨刀石，磨得不是刀，是人心。
不知过了多久。
隆——
门声又来了。
赵九那双一直紧闭的眼霍然睁开。
不一样了。
开启的并不是他这扇门。
那声音……很远，却又很近。
像是就在脚下。
赵九缓缓站起身。
他拖着那条尚未痊愈的伤腿，像个最耐心的老农丈量自家的田地，一寸一寸地，在这方寸囚笼里，挪动着。
他的手指像一把最精细的骨梳，贴着墙面，仔仔细细地，梳理过每一寸冰冷的石面。
指腹感受着那些细微的、天然的纹路。
他不放过任何一道缝隙，任何一点凹凸。
终于，他的指尖在靠近石门的一侧墙角停住了。
那里有一道极细微的裂缝。
裂缝很窄。
像是一道被人用无上利刃，在这口密不透风的石棺上，悄悄划开的口子。
一道光就从这道口子里拼了命地挤了进来。
光很微弱。
赵九俯下身，小心翼翼凑了上去。
他看见了环形的石室。
墙壁上那些交错的火把依旧在燃烧，将那片空旷的场地照得纤毫毕现，连地上干涸的血迹是何种颜色，都看得分明。
他成了这片炼狱里唯一的，也是最隐秘的一个看客。
这一次是另外两扇石门。
门后各走出来一个少年，两人皆是满身伤痕，眼神里带着一种劫后余生才有的、麻木的疯狂。
没有多余的言语。
没有片刻的迟疑。
两扇石门落定的声音，便是厮杀开始的锣声。
刀光剑影，在这片封闭的场地上，撞击出刺耳的脆响，迸溅出零星的火花。
赵九的眼睛，死死地盯着那两道纠缠在一起的身影。
他看的不是生死，那东西他早已看腻了。
他看的是招式。
是那两人每一次出刀，每一次格挡，每一次闪避时，身体最细微的起伏，肌肉最细微的牵动。
他看见了。
其中一个少年用的刀法，路数与他那本《无常经》上的某一式，有七八分相似，却明显看出并不是同样的招式。
在收尾处，多了一点他从未见过的转折，像是画龙点睛，又像是画蛇添足。
另一个少年用的剑招，更是与他那一本截然不同。
狠厉，刁钻，招招都透着一股子玉石俱焚的决绝。
噗嗤。
一声利刃入肉的闷响，像是切开了冬日里冻硬的萝卜。
战斗结束得很快。
那个用剑的少年，以胸口中了一刀为代价，将手中的剑，稳稳地送进了对手的咽喉。
赢家摇摇晃晃地站着，脸上看不出半分喜悦，只有大口喘气的疲惫。
输家则软软地倒了下去，身体还在微微抽搐，像一条被扔上岸的鱼。
紧接着。
赢家那间囚室的墙壁上，一道暗格缓缓开启。
一个木制的托盘，悄无声息地滑了出来。
盘子里是一块烤得焦黄流油的肉，还有一个鼓鼓囊囊的麻布包。