他站在上面，残缺的身体摇摇晃晃，但他用右手抓着从天花板上垂下来的一根铁链稳住自己。
他低头看着那些正在切割自己身体的人，没有说话，等了很久，等到所有人的目光都落在他身上。
然后他开口了。
声音沙哑，低沉，像从地底下传上来的闷雷，每一个字都像锤子一样砸在那些人的心上。
“把我们的血肉，喂给地狱的恶魔，打开屏障让它们出来，吃掉我们，终结这该死的永生。”他的右眼亮得刺眼，左眼眶空洞的眼窝里，淡红色的粘液顺着脸颊往下淌，流进嘴里，他舔了一下，咽下去了。
“我不是要你们死，我是要我们死，不是自己死，是被恶魔吃掉。被恶魔吃了就什么都没了。不疼了，不痒了，不饿了，不冷了，什么都不想了。比睡觉还安静，比还没出生还虚无。”
那些人看着他，眼睛里没有恐惧，没有犹豫，只有和他一样亮得诡异的狂热。
然后他们低下头，继续切割。
工厂变成了屠宰场。
不是杀牲畜的屠宰场，是杀自己的屠宰场。
人坐在地上，靠着墙，躺在操作台上。
他们用钢锯锯自己的手臂，用砍刀砍自己的腿，用锤子砸自己的手指。
肉块掉在地上，被捡起来，放进桶里。桶是铁皮桶，大的有半人高，小的有脸盆大。
桶里装满了肉——不是整齐的、干净的、超市里卖的那种肉，是烂的、碎的、带着血、带着脓、带着骨茬、散发着腐臭和腥甜气味的被诅咒的肉。
那些肉还在动。
不是肌肉在跳动，是被困在肉块里的细胞碎片在挣扎。
它们在寻找宿主，想回到活人的身体里，想继续活着。
但它们找不到路了。
它们被装在铁桶里，被堆在墙角，被压在更重的肉块下面。
它们在尖叫，不是声音的尖叫，是意识层面的尖啸，尖啸声穿透铁桶，穿透墙壁，穿透灰雾，传到外面。
凯恩不用刀。
不是因为他不能用，是因为他觉得刀不够快。
他用工具，机械的工具。
工厂里的那些锈死的机器，在他手里变成了刑具。
他把自己的残腿伸进一台液压机的缝隙里，摇动手柄，压板缓缓下降。
骨头在压力下发出咯吱咯吱的声音，像踩在枯枝上。
他咬着牙继续摇。
压板压到了底，骨头碎了，碎成粉末，从压板的缝隙里挤出来。
他把那堆粉末捧起来，装进一个铁桶里。
不是因为他觉得骨头也是祭品，是因为他觉得任何从他身上掉下来的东西都不能浪费。
他用一台老旧的砂轮切割机切自己的断臂。
砂轮是钝的，切不动骨头，但能磨。
他把断臂抵在砂轮上，按下开关。
砂轮嗡嗡地转起来，磨在骨头上，发出刺耳的尖叫。
骨屑飞溅，溅到他的脸上，溅到他的眼睛里，他不闭眼，任由那些骨屑扎进他的眼球表面，像针扎一样疼。
他不在乎。
那些年轻的自残者和畸变者跟着他做。
有人用钢锯锯自己的小腿，锯了半个小时，锯到骨头断了，但皮还连着。
他用牙齿去咬那层皮，咬断了，把小腿举起来，像举着战利品一样举过头顶。
有人用电钻钻自己的手掌，钻头从手背穿出来，带着血肉和白骨，他把钻头拔出来，把那只手掌丢进桶里。
工厂里的机械工具越来越多地被用上。
那些生锈的、快散架的、本该被报废的工具在这些人手里变成了献祭的圣器。
他们不觉得疼，不是不疼，是疼不再让他们害怕了。
疼是暂时的，死才是永恒的。
他们用疼痛来换取永恒。
血肉堆得越来越高。
铁桶装不下了，就堆在地上。地上堆不下了，就堆在操作台上。操作台上堆不下了，就堆在卡车上。
卡车的轮胎瘪了，车厢锈了，但还能装东西。
他们把一桶一桶的血肉搬上车，堆得像一座小山。
那些血肉混在一起，分不清是谁的。
左臂、右腿、手指、脚掌、肋骨、脊椎骨、头颅——不是完整的头颅，是被砸碎了的头骨、被挖出来的眼球、被割下来的耳朵、被拔下来的牙齿。
它们堆在一起，散发着浓烈的血腥气和腐臭气。
那气味从工厂里飘出去，飘到街上，飘到城外，飘到祭坛上。
那些在祭坛上等死的人闻到了，不是用鼻子闻，是用灵魂闻。
他们知道有更多的人在献祭，有更多的血肉在堆积，屏障快要破了。
伴随着众生的期盼，生死屏障在震动。
不是以前那种微弱、几乎感觉不到的颤动，是明显的、像心跳一样的搏动。
灰白色的天幕上，那些蛛网般的裂纹在扩张，从头发丝那么细扩到棉线那么粗，从棉线那么粗扩到筷子那么宽。
裂纹的边缘不是光滑的，是锯齿状的，像被什么东西从里面往外啃。
那是死亡执念在啃。
是无数永生者积攒了无数年的‘想死’的念头，化作无形的齿牙，一口一口地啃着那层由创造特质固化的屏障。
地狱里，那些饿魂的嘶吼声越来越清晰。
不是以前那种模糊、像从很远很远的地方传来、要竖起耳朵才能隐约听到的声音。
是清晰、尖锐、像在耳边炸开的嘶吼。
它们知道有人在帮它们开门。
它们在外面等了无数年，撞了无数年，饿到魂体碎裂，饿到意识模糊，饿到只剩下一个念头——吃。
现在门要开了，它们等不及了。
它们在吼，在撞，在用魂体拼命地撞击那层屏障。
屏障在震动，它们也在震动。
魂体在每一次撞击中都碎裂一点，碎片飘在地狱的黑暗中，被其他饿魂吞食。
它们不在乎。
只要能吃到活的、鲜的、滚烫的生命力，碎成粉末也值。
凯恩站在工厂最高的那个操作台上，低头看着那些正在切割自己身体的人。
他的右眼亮得刺眼，左眼眶里流出的粘液已经干了，结成一层淡红色的硬壳，糊在他的脸上。
他的断臂和残腿还在流血，不是新鲜的血液，是那种暗红色的、黏糊糊的、快要凝固的组织液。
他不包扎，不止血，不处理。
让血流着，让肉烂着，让骨露着，那些血、肉、骨，都是祭品，一滴都不能浪费。